sam_newberry: (Love - like a bullet in the head)
Ну что ж, поставим бесчеловечный эксперимент. Потом скажу, какой. А сейчас всё, что хочу - это попросить прощения за то, что текст может оказаться ниже плинтуса.
===

Паркуюсь я недалеко, но вне пределов прямой видимости. Моя машина неприметна, однако рисковать всё же не стоит. Замызганный микроавтобус, выпущенный во времена, когда ещё не было фейсбука - излюбленный транспорт секретных агентов и серийных убийц. Интересно, к кому ближе я? Лет двадцать назад сказал бы, что хотелось бы - ко второму. Подростковая тяга к макабру и противопоставление себя обществу. Не то чтобы я сейчас полностью избавился от подобных закидонов, но всё-таки хочется больше быть похожим на секретного агента. Отважного рыцаря без страха и упрёка, который тайно защищает людей от опасностей, о которых они даже не подозревают. В среднем возрасте в голову вечно лезет дурная романтика, хотя, казалось бы, куда уж.
Открываю бардачок, вытаскиваю металлический кирпичик зажигалки )

Текущий статус - 4.616
sam_newberry: (рядовой Вержбовски)
Короткий перехват, пришедший по дороге домой, в метро. Традиционно ни на что особое не претендует.
======

- Я тут выхожу, - Зуб похлопал ладонью по дверце пикапа.
Я затормозил.
- Дальше мне что, одному?
Зуб кивнул:
- Рыцарь - ты. Я оруженосец, и дальше - не моя епархия.
- Удобно, блин.
- Я своё отрыцарствовал, - Зуб, кряхтя, вывалился из машины, присел на дорожное ограждение и вытащил из-за пазухи початую плитку шоколада в замусоленной обёртке. - Семерых одолел. Семь - хорошее число, счастливое. Восемь - будет чересчур. Не стоит зря дёргать удачу за усы.
Я остался сидеть за рулём - колени подкашивались, а показывать этого я не хотел.
Пахло гарью и мёрзлым асфальтом... )

Текущий статус - 66.919
sam_newberry: (禁則事項)
Вообще, сначала это называлось Два дня в августе, но потом я решил, что раз мир описан не наш, и даже не параллельный-альтернативный, а совершенно отдельный, то стоит избегать привязок к земной конкретике там, где без неё можно обойтись. Мало ли, как у них там делят год на месяцы, и как эти месяцы называются. Это я о чём вообще - спросите вы. Это я про рассказ. Который про девочек и самолёты. Который [секретная информация, вычеркнуто цензурой]. Так как пятьдесят тысяч знаков в ЖЖ-пост не влезут - ссылка на гугль-драйв. Если я всё правильно сделал, можно читать даже без регистрации (как говорят, таки нельзя, так что для не имеющих гуглеучётки - альтернативная ссылка на яндекс.диск). Картинка в тему, хоть на ней и "Спитфайры" (ну что ж поделать, если никто "Хоков" не рисует в таком виде). В меру кликабельна.


->> Два дня в конце лета <<-

Текущий статус - 66.919
sam_newberry: (Рио)
Хотел написать про танчики, а потом что-то передумал. Решил, что попозже напишу. Пока что лучше пускай будет спонтанный перехват про... танчики. Тем, кто не в теме танчиков, читать будет вряд ли интересно. Тем, кто не в теме кое-чего ещё - тоже. На лавры [livejournal.com profile] gunter_spb с его бронетанковыми сказками ни в коем случае не претендую. Для какого-либо сборника история тоже непригодна. Да и художественную ценность представляет околонулевую. Пускай будет просто так. Все имена, звания и названия взяты из реальной жизни, все события полностью вымышлены. Персонажи разговаривают на русско-английском пиджине по причине того, что они - британцы, придуманные белорусами. Английские слова и фразы не имеют критичного отношения к сюжету и не знающими языка могут быть смело пропущены - смысл произносимого всё равно легко понятен по контексту. UPD: На всякий случай, по ряду разнообразных причин субъективного характера, написал приложение с разбором тонкостей и пасхалок. Вдруг кому пригодится, мало ли...
======================

День N месяца M 2013 года, 19:06 (Мск), игра World of Tanks, карта "Эрленберг", режим "Стандартный случайный бой"
- Bloody Erlenberg...
Уоррент-офицер третьего класса Делмар Вифам мёрз. Тёплый воздух от рокотавшего внизу мотора поднимался в башню и согревал ноги с задницей, но ладони и длинный фамильный нос, гордость семейства Вифамов, леденели ощутимо. Очень хотелось чая, да погорячее, но Игрок был жаден, и брать с собой провиант в бой не дозволял - за это полагалось платить, к тому же золотом. И если на большинстве карт это было терпимо, а в пустыне, вроде того же Эль-Халлуфа, горячего, мягко говоря, не хотелось вовсе, то в заснеженном Эрленберге термос эрл-грея отнюдь не помешал бы. Хорошо хоть не Заполярье... Вифам передёрнул плечами.

- Куда покатим, командир? - механик-водитель никак не мог наиграться с новым ТПУ, звук которого был куда лучше, чем у установленного на предыдущем танке, поэтому часто выходил на связь без веской на то причины.
- Куда покатим, куда покатим... Через мосток направо, по-за домиками и к холму. Там, как обычно, куча тяжей будет, вот к ним и пристроимся. Небось, скрысим фраг-другой.
- У них ПТ куча - стоять же будут, ждать нас. Высунемся - и привет.
- А решать в любом случае не мне, - Вифам огрызался раздражённо не только оттого, что ему было холодно. Точнее, практически совсем не оттого. Он значился командиром танка, но, как он сам всегда желчно шутил, называть его, по-хорошему, стоило бы сигнальщиком, потому как единственной его функцией было наблюдение за полем боя, а все приказы, вплоть до градуса подъёма пушечного ствола, спускал сверху Игрок. Мало кому такое понравится. Потому Вифам и не любил, когда его называли командиром.
Секундомер где-то над башней дощёлкал до нуля... )

Текущий статус - 66.641
sam_newberry: (за пультом... как ни странно - бритый)
Спонтанный перехват, произошедший из лицезрения глянцево-пафосных вахокартинок и зародившегося вследствие этого привычного зуда "не так всё было".
======================================

- Херовая у нас работа, Марко.
- Хуже некуда.
Мы стоим по горло в ледяной жиже, воняющей креозотом и гнилью. Руки, держащие оружие над головой, горят и ноют, в то время как тело ниже шеи онемело до деревянного состояния. Реплика Крака более чем оправдана, как и мой ответ - правда, для нас этот диалог давно уже что-то вроде ритуала.
Это было давно, очень-очень давно. Я тогда был мал и неопытен, а конкретно в тот день ещё и остался один. )

Текущий статус - 56.099
sam_newberry: (за пультом... как ни странно - бритый)
Ну вот так всегда. Хотел вечером выдать одно, а получилось совсем другое. Стало быть, суровый праздник будет потом - наверное, завтра. Всё равно на три дня опоздали - ещё один-два дела не решат. А вместо этого будет перехват - он как-то сам собой случился. Да, как оно обычно и бывает. Стоит тэг "steampunk", хотя, если подойти формально, многие вещи относятся к гораздо более позднему этапу развития - например, орудия с гидравлическими накатниками и унитарным заряжанием. Но прошу строго не судить. Ну и к косякам военно-техническим тоже, по возможности, отнестись с пониманием - чукча не профессионал, чукча любитель, да ещё и гуманитарий. За обилие спецтерминов тоже прошу не бить - чукча очень сильный любитель, его такие словечки завораживают. Вот, в общем, как-то так.
===============================

Баллистика - точная наука.
- Наводи!
Медные стрелки пляшут по циферблатам. Баллистика - точная наука. Нужно только видеть гармонию в кажущемся хаосе. Потому что всё логично и подчиняется простым законам. Пушки проще людей.
- Лево четыре-точка-шесть, снижение ноль-точка-восемь. Товсь!
Баллистика - это много таблиц и формул, и я не могу сказать, что они не нужны. Нужны, конечно. Перед тем, как ты научишься ловить волну, перед тем, как ты поймёшь, как всё происходит на самом деле, ты должен вызубрить их наизусть. И только потом сможешь обходиться без них. Перед тем, как научиться попадать, ты должен десять тысяч раз промахнуться.
Я иду по раскачивающейся палубе... )

Текущий статус - 56.099
sam_newberry: (Default)
Я очень плохо пишу стихи. Собственно, как и все мы, я в подростковые годы этим страдал, но ни одно из творений не пережило пристальной самокритики, посему лежат они где-то в глубинах архивов и не отсвечивают. А вот сегодня наткнулся на пост уважаемой [livejournal.com profile] 1ara_cr0ft, посвящённый творчеству группы Коrsика. Про группу эту я ранее не слышал, но песни, представленные в посте, послушал. По большей части они мне, честно говоря, не очень понравились - ну, рок как рок. Русский. Бессмысленный и беспощадный - в самых разных смыслах этих слов. Но песня под названием Алиса, падай отчего-то перепахала. Полдня ходил вроде как ничего даже, а вот к вечеру внезапно прорвало. Сначала хотел нормальный перехват в прозе написать, но последнее предложение планируемого текста (у меня, как, наверное, и у многих, короткие тексты по большинству пишутся от смачной последней фразы) получилось таким ритмичным, что от него назад проросло ещё одно предложение, потом ещё. И, в общем, получились стихи. В смысле, короткая сказка в стихах.

Да, сказки у меня почему-то получаются злые. Не хочется, а получаются. Так что эта тоже такая... не особо добрая, наверное. И вообще, хватит уже растекаться мыслию по древу, пора отправлять пост. Во-первых, надо ловить момент, пока ЖЖ дышит, а во-вторых, самокритика уже поднимает голову и примеривается к тексту - так что надо действовать быстро, чтоб стыдно за написанное было уже постфактум.


Вниз по кроличьей норе

Прыжок - это просто, как вальсовый шаг,
Пусть даже вперёд, в темноту.
Алиса кивает, сжимает кулак
И слушает сердца стук.

Насколько же эта нора глубока?
Неважно - приборы врут.
Алиса дрожит - хрупка и легка.
Тяжёл за спиной парашют.

Кролик щёлкает крышкой часов:
"Время. Первый - пошёл."
Алиса швыряет свой страх под засов,
В чулан - чтоб никто не нашёл.

Нетрудно попасть в колдовскую страну.
Как выбраться - вот в чём вопрос.
Алиса глотает густую слюну
И крепче сжимает трос.

Важней не "кто выживет? кто умрёт?",
А - кто сохранит лицо.
Алиса делает шаг вперёд
И дёргает за кольцо.

Текущий статус - 56.099
sam_newberry: (Default)
Перехват, обещанный ранее. Как и всегда, вещь, которую не написал сразу, с лёту, получается более рыхлой и скомканной, но я постарался максимально вылизать текст, насколько возможно приблизив его к тому, что было в голове вчера вечером. И нет, это не вархаммер, если что. Это, как можно видеть, наша с вами реальность - ну, с некоторыми жанровыми поправками.
==================================================================

Микроавтобус, качнувшись, остановился. Мотор продолжил ворчать на холостых оборотах. Окружающие высотки спали - горело лишь несколько окон. Серая коробка недостроенного корпуса вблизи казалась не такой уж большой. Хорошо. Не придётся долго блукать в потёмках. Шунт вытащил из-под брезентухи автомат, откатил дверь и выпрыгнул на асфальт. Под берцами хрустнула бетонная крошка. Здание давно и постепенно рушилось, годы точили его, словно вода - кусок сахара. Салага выбрался следом, закинул на плечо АКСУшку и начал распутывать торчащие из-за пазухи провода с капельками наушников на концах. В этой работе главное - то, что придаёт тебе уверенности. Это твой меч и твой щит. Оружие придаёт уверенности всем, поэтому и брали его с собой, хотя скорее по инерции. Вот Салагу успокаивает музыка. Каждому - своё.

Хруст ампулы на зубах. Горько и кисло. Привычно. Воздух вечером холодный и приятный. Ты кто? А, понятно. Всё в порядке. Я просто тебе снюсь. Это нормально. Ты спишь где-то там, я не сплю вот здесь, и в тот момент, когда меня начало забирать, нас замкнуло. Не ссы, просто сон у тебя сегодня будет интересный, стало быть. Увидишь всякого. Утром, наверное, всё забудешь, но это тоже нормально. Так, Салага вроде готов. Даже попрыгал по старой привычке. Понятно, что ничего не гремит - чему греметь-то, если у него, кроме "сучки" и плеера, нет ничего. Ладно, двинулись, что ли?
И они двинулись... )

Текущий статус - 56.099
sam_newberry: (за пультом... как ни странно - бритый)
Очень-очень старый перехват. Старый - в смысле, давно придуманный, а написан только сейчас. Оно вообще-то юмористическим задумывалось, но там много-много пафоса и драмы - у меня не очень получается писать про них понарошку.

Техническое примечание: при наведении курсора на реплику, подчёркнутую пунктиром, всплывёт русский перевод. Всё, кроме английского, порождено гуглепереводчиком, так что просьба сильно не пинать (поправки от знающих языки, кстати, принимаются с удовольствием и благодарностью). Английский порождён мной, что, как вы понимаете, всё равно не гарантирует стопроцентной грамотности.
==================================

Картинка смотрится сочно и чётко, почти превращая экран в окно наружу - сложно поверить, что изображённое находится в километре отсюда. На экране змеёй уходит вдаль грязный окоп, набитый солдатами, отсверкивают между касками длинные штыки. Тесно, плечом к плечу стоят солдаты перед ведущими наверх лестницами. И все смотрят в одну сторону - вперёд и вверх. На высящийся над головой бруствер, за которым тихо. Мёртвая тишина перед атакой. Молоденький офицер, тиская в потной ладони хромированный свисток, кричит вдоль траншеи. Ему очень хочется быть важным, поэтому его голос рвётся, и воздуха не хватает, и слова тоже рвутся: "On my signal! The company! Will advance! And take over!.." Его никто не слушает. Солдаты слушают звенящую тишину за бруствером.

Телларианец отворачивается от экрана, не выдержав. Телларианцы вообще не очень крепки нервами и склонны к повышенному уровню эмпатии. Это мешает им быть хорошими бойцами - а секунды перед атакой, когда, бывает, срываются даже самые крепкие из землян, для них вовсе невыносимы. Даже при наблюдении со стороны. Телларианец стоит к экрану спиной, и графин в его руках дробно стучит о край стакана. "Спасибо," - говорит телларианец, и его голос, в отличие от рук, почти не дрожит, - "Спасибо, земляне. Без ваших людей мы бы не справились."
Земной атташе усмехается... )

Текущий статус - 50.005
sam_newberry: (Default)
Перехват. Как обычно, получилось немного не то, что задумывалось в начале. Как обычно, непричёсано, неотредактировано и наверняка преисполнено опечаток. Простите, пожалуйста. Потом поправлю - завтра. Раньше до интернета всё равно не доберусь.

И всё-таки странная вещь - ассоциативное мышление. Достаточно было по тэгу "spaceship" на гелбору обнаружить вот этот рисунок (где там ставивший тэг умудрился космолёт углядеть? разве что в непонятном силуэте на горизонте), как история сложилась сама собой, мгновенно.
==============================

Алиса быстро и ровно переступает по кромке полуосыпавшейся стены. Стена поднимается над водой невысоко, сантиметров на двадцать, и волны, облизывая выгоревший добела песчаник, щекочут ступни Алисы капельками. Алиса держит руки вытянутыми в стороны, балансируя ими больше шутливо-показушно, чем по-настоящему. В одной руке у неё босоножки, в другой - белая соломенная шляпа. Ветер развевает её лёгкое белое платье. Белое солнце жарит сверху, и кажется, что сверкающий пляж тянется бесконечно - раскалённый белый песок сливается с пеной моря, и в дрожащем воздухе не видно, где именно ярко-синяя вода отрезана белым от ярко-синего неба.
Алиса смеётся и, обернувшись через плечо, кричит: "Ну что же ты? Давай, трусишка!" )

Текущий статус - 49.068
sam_newberry: (за пультом... как ни странно - бритый)
Перехват. Он, честное слово, замыслен был ещё очень-очень давно, лет семь назад. Так что какие-либо позднейшие влияния практически исключаются. И это... по-моему, я его малость слил, если честно. Давно не писал ничего объёмного. Точнее, давно вообще ничего не писал. Так что не судите строго.
=======================================================

Привычные действия успокаивают. Лучший способ освободить голову - занять себя чем-нибудь настолько знакомым, чтобы для него даже мозг включать не требовалось. Клац. Клац. Щёлк. Секретарь разбирал пистолет. Он давным-давно этого не делал - но пальцы помнили всё сами. Щёлк. Простая механическая работа - как раз то, что нужно, чтобы забыть о надписи "Нет сигнала" в окошке на мониторе. Четыре минуты назад там была планета и гаснущие на ней огоньки - данные от стратегических объектов иностранных держав, прямая сводка из разведуправления. "Живая карта". Аэродромы, порты, ракетные шахты, атомные электростанции, штабы. Они гасли волной. Один за другим. Тоже не самое успокаивающее зрелище, но хотя бы дающее иллюзию сопричастности. Иллюзию того, что ты держишь ситуацию под контролем.

Четыре минуты назад счётчик, отмеряющий секунды до следующего обновления обстановки, моргнул и выбросил табличку "Поступление данных прекращено. Ожидание..." И почти сразу же зазвонил телефон. Заместитель начальника внешней разведки, последние полсуток координирующий "живую карту" лично, набрал отчего-то приёмную, а не президента, и отчего-то с аппарата дежурного, хотя в его кабинете стояла "вертушка" прямой связи. Голос заместителя звучал тихо и как-то отстранённо, будто от невыносимой боли. "Они проходят насквозь. Просто проходят насквозь." В этот момент карта погасла. Секретарь вслушивался в трубку, ожидая услышать на заднем плане крики, выстрелы, звуки боя - или хотя бы бойни. Но там была лишь тишина - будто замначальника говорил из звукозаписывающей кабинки с пробковыми стенами. "Нас больше нет. А бомба не сработала. Кнопка у меня в руках, я жму её, а взрыва нет. Мы зачем-то нужны им живыми. Запомни - мы зачем-то нужны им..." И связь оборвалась. Вот в тот момент секретарю и стало страшно по-настоящему. Страшно настолько, что он вышел в комнату охраны и попросил пистолет. И теперь сидел и неторопливо разбирал его, чтобы протереть, собрать обратно и зарядить. И быть в готовности. Один пистолет в руках немолодого человека с плохим зрением вряд ли поможет там, где не справилась вся охрана разведуправления,

они просто проходят насквозь

но привычные действия - успокаивают. Щёлк.
Пятьдесят секунд назад перестал отвечать внешний периметр... )

Текущий статус - 94.035 (заморожено)
sam_newberry: (Default)
Мрачный перехват. Кто-то там, помнится, просил перехватов? Ну, собственно, вот.
==========================

Валентинов шёл по вычерченной на полу дорожке. Светлый силуэт в скафандре, почти теряющийся в помехах на чёрно-белом экране внутреннего наблюдения. Камера в ангаре была старенькая и не успевала за движением, перемещая фокус рывками. Оператор мог бы подкрутить пару ручек, сделав изображение более чётким, но ему было не до этого. Да и незачем - всё равно почти вся станция собралась в предбаннике шлюза, прильнув к обзорным иллюминаторам - им всё было видно и без экранов.
Дверь за спиной оператора зашипела, откатываясь в сторону... )

Текущий статус - 94.035 (заморожено)
sam_newberry: (Default)
Давненько я не брал в руки шашек. В смысле, не писал ничего художественного. Сейчас, когда хмурая полоса в жизни отступила, самая пора возобновить. Да, за книгу я тоже в скором времени возьмусь. Ну а пока - перехват. Он придумался давным-давно, но всё никак не находилось сил и времени, чтобы его записать. А тут коллега [livejournal.com profile] antoin сегодня обронил несколько слов, которые зацепили ассоциативную цепочку. Да, друзьям, сведущим в истории, просьба не сильно пинать за косяки и несоответствия. И ещё - похоже, получилось слишком сухо и затянуто. Я пока только разгоняюсь, будьте снисходительны.
===========================================

Темно. На глаза давит что-то холодное. Я пробую качнуть головой влево-вправо, поднимаю руку к лицу и обнаруживаю, что она гнётся с трудом - будто одеревенела. Медленно, очень медленно сгибаю её в локте, дотягиваюсь пальцами до век. Под веками - твёрдые камешки. Это не мои глаза. Это эмаль. Эмаль, на которой нарисованы мои зрачки, мои голубые радужки - настолько, насколько художник смог их передать. Я вспоминаю всё и разом. Орион. Моя дорога лежит на Орион, к небесным отцам. Я протягиваю руки вперёд и сталкиваю крышку... нет, не сталкиваю. Крышки надо мной нет.
Пальцы упираются в гладкое... )

Текущий статус - 91.496
sam_newberry: (Default)
Подарок для [livejournal.com profile] ingadar, в своё время обещанный. До остальных очередь тоже дойдёт, да. А сегодня - про небо. И про возвращение.
===================================

- Япет-стационарный, это Сокол-три. Есть контакт. Сектор сорок восемь ноль шесть, удаление восемнадцать, горизонт двадцать три. Сигнал чёткий, ровный.
- Сокол-три, это Япет-стационарный. Идентификация?
- Идентификации нет. На запросы не отвечает. Восемнадцать минут до визуального контакта.
- Принято, Сокол-три. Продолжайте сближение.

Решётка динамика хрипнула и замолкла. Токарев снова, в который уже раз, щёлкнул тангентой и проговорил: "Всем-всем-всем, это 'Фон Браун', приём. Это 'Фон Браун'. Can anybody fuckin' hear me?" Ответа снова не было. Ответа не могло быть - с того момента, как снесло коммуникационную мачту, "Фон Браун" остался немым. Всё так и есть. В космосе никто не услышит твоего крика.

Теперь, вывалившись вместо окраины системы где-то за Сатурном, без связи, без бортового мейнфрейма, с опозданием на четыре месяца звездолёт был похож на... Токарев был не очень уверен, на что именно был похож его корабль. Да, теперь уже точно его - телеметрия из скафандра капитана уже сорок три секунды горела ровным красным огоньком. Ровным и спокойным - время панически моргать уже прошло. Капитан сидел рядом. Токарев протянул руку в неуклюжей перчатке и стёр иней с его нагрудной нашивки. "MARTIN CLEMENCE" - так на могиле и напишут. А сейчас дело бортмеханика Валентина Токарева - чтобы миссис Клеменс смогла увидеть мужа хотя бы ещё один раз - не на фотографии. Чтобы в могилу опустили не личные вещи в пустом гробу. Русские своих на войне не бросают. Наверное, именно поэтому он здесь. Здесь, а не в машинном, где уже превратившийся в лёд Ван держит лопнувшую резервную магистраль реактора, зажав её своими уже превратившимися в лёд руками - и только из-за этого реактор ещё дышит. Хотя Ван - штурман, а бортмеханик - он, Токарев. Но не бросать своих - это именно его работа. Не бросать. Дотащить. Довести до дома это чёртов корабль мертвецов. Космический склеп. Ёбаный "чёрный тюльпан".

- Япет-стационарный, это Сокол-три, цель на запросы не отвечает. Объект металлический, приблизительная масса - три тысячи тонн. Вероятно, искусственного происхождения. Япет, прошу разрешения на протокол "Магма"...

Токарев чуть дёрнул уголком замёрзших губ в улыбке - ничего не изменилось. Военные консервативны, и тогда протокол действий при обнаружении чужого гостя извне тоже носил кодовое обозначение "Магма". Вот только что полагалось делать? Токарев не помнил. Наверное, всё же, не стрелять.

- Сокол-три, это Япет-стационарный, ответ отрицательный. Повторяю, ответ отрицательный. Как поняли меня?
- Япет, это Сокол-три. Объект не отвечает на запросы. Визуальный контакт не установлен. Япет, разрешите действия по протоколу "Магма".
- Повторяю, Сокол-три, разрешения не даю. Не даю. Как слышите меня? Подтвердите.
- Япет, я вас не слышу. Япет, приём! Япет-стационарный, вызывает Сокол-три, ответьте!

Токарев прикрыл глаза и представил себя на месте пилота "Сокола". Нехожее место, далёкое от всех трасс Системы, пустой холодный космос, неопознанный чужак, проявившийся на локаторах прямо из ниоткуда и мчащийся к Солнцу. Точнее - к Земле. Гаснущий канал связи и гашетка ракетного запуска под большим пальцем. И шёпот пустого вакуума в наушниках. Это всё чушь, что в космосе стоит тишина. Космос полон голосов - за полгода полёта экипаж "Фон Брауна" успел это узнать. Стоит только на минуту отвлечься, прислушаться - и шёпот обволакивает тебя, словно ты весь стал одной живой антенной.

Живой. Система жизнеобеспечения вновь брызнула красными искрами индикаторов, предупреждая о недопустимо низкой температуре на борту. Живой. Токарев улыбнулся, хотя было больно. Пока ещё - живой.

- Япет-стационарный, это Сокол-три. Я вас не слышу. Повторяю - я вас не слышу. Перехожу к протоколу "Магма" по коду "омега". Повторяю, я, лейтенант Марков, пилот Сокола-три, беру командование... на себя. При отсутствии связи, я беру командование... запрашиваю разрешение на применение оружия. Даю разрешение... на применение... Как старший офицер - даю разрешение...
- Сокол-три!.. Марков, твою ж мать! Это Япет-стационарный, разрешения на применение не даю! Повторяю - разрешения... Марков, сука, ты слышишь меня?!

Их осталось двое. Токарев и - тот. "И кто только истериков в патруль берёт?" - успел подумать Токарев, и тут панель связи вдруг сверкнула зелёным, и заморгал огонёк исходящего сигнала. Этого не могло быть. Но это было. Токарев протянул руку к тангенте.

- Сокол-три. Лейтенант Марков или как там тебя. Слушай. Говорит "Фон Браун". Звездолёт Объединенной Земной Федерации "Фон Браун", бортовой номер сорок три-ноль один. Мы вернулись. Мы вернулись... домой...

Текущий статус - 80.046
sam_newberry: (Default)
"Ну что могу сказать, дамы и господа. С флэшмобом я, похоже слил. В смысле, что основное условие там - максимально различные стили отрывков. А у меня сегодня, в честь особо тяжёлого и нервотрёпистого дня, сплошная комедия на уме. В качестве психологической компенсации, так сказать. В первом отрывке попробовал выдать суровый пафосЪ - получилась херня. Поэтому забил и остальные два отрывка сделал в одном и том же юмористическом ключе. Зато по объёму, блин, размахнулся... Да, если кому надо фразу - не стесняйтесь, отмечайтесь."
Проповедь подошла к концу... )

Текущий статус - 49.658
sam_newberry: (Default)


Всё началось с того, что [livejournal.com profile] antoin поделился со мной вышеприведённой картинкой и сопроводил её комментарием: "Тяжёлые будни короля. Понятно почему так воевать любили..." И у меня, разумеется, немедленно родилась миниатюра на тему.

======================================

*N-ское королевство, дворцовые конюшни*
- Ты куда собрался?
- Дык это... на войну.
- На какую такую войну?! У тебя дети не пороты, подати не собраны и крыша в тронном зале прохудилась!
- А я чего? Я бы рад, душа моя, но ведь Хуан-Вольфганг Луизович Третий оскорбил наше высочайшее королевское достоинство... Что народ скажет, если я промолчу?
- Ну, коли так... Но смотри у меня - не задерживайся там! И чтоб по кабакам не смел!
- Отрада очей моих, да разве ж я смею... Я быстренько - туда и обратно.
- Чтоб завтра к обеду дома был!
- Я постараюсь, постараюсь. Но ты же понимаешь, солнышко, война - дело такое. Случаи разные бывают...

*восемнадцать часов спустя, где-то на юго-западной границе*
- Здоров, Луизыч.
- И тебе не болеть, крепыш.
- Ну чего? Воевать будем?
- Ну давай. Зря что ли кости сюда вытаскивали, да и мужиков с собой волокли со всеми этими железками?
- Эй, храбрые воины! Поле брани от сих до сих, что делать - сами знаете. Вперёд! Это... за веру, царя и отечество!.. Ну чего, Луизыч, наливай что ли?
- Подставляй чарку. Как ты там сказал-то? За веру, царя и отечество? Хорошо, душевно. Сам придумал?.. Ну, блин, ты всегда по части красиво сказануть мастак был. Это ж целых три тоста получается. Ну, понеслась по порядку - за веру...

Текущий статус - 36.038
sam_newberry: (Default)
- Ну, молот. Вижу. И чего?
- Как чего? Украли его! Молот!
- Как украли? - капитан немного опешил. Он сдвинул фуражку на затылок, почесал макушку и присмотрелся повнимательнее. Молот продолжал выглядеть вполне реальным. Даже, можно сказать, всё реальнее и реальнее с каждой секундой. Висел на стене капелланской каюты, горделиво посверкивая боками в свете лампочек.
- Так! Украли!!! - капеллан горестно сотряс чётками над головой, словно призывая в свидетели богов. Ну или пожарную форсунку в подволоке.
- Дык это... вот же он. - капитан передвинул фуражку на лоб, почесал затылок и задумался о философском вопросе, который раньше как-то не посещал его - если съехавших по фазе членов экипажа для прочистки мозгов полагается отправлять к духовнику, то к кому же отправлять съехавшего по фазе духовника?
- ЭТО НЕ ОН!!!
- Разве? А на вид ничем не отличается.
- Это на вид! А на ощупь...
- И чего на ощупь? - капитан осторожно протянул руку. Капеллан вообще-то не любил, когда его молот трогали посторонние, но тут ситуация, можно сказать, критическая - должен потерпеть.

Молот на ощупь был... смутно знакомым. Что-то такое из детства отчего-то мелькнуло в капитанской голове. Потрогав немного, капитан аккуратно убрал руку, потом снял фуражку и отчаянно взлохматил волосы обеими руками сразу.
- Я не хочу делать поспешных выводов, святой отец, но ваш молот, кажется, сделан из...
- Да! ИЗ САХАРНОЙ ВАТЫ!!! Подделка! Проклятая подделка! А настоящий молот украли!!!

- Надо кого-нибудь расстрелять, - хмуро заметил из угла командир абордажной партии, который доселе наблюдал за происходящим молча.
- Ээээ... а зачем? - капитан немного опешил.
- Ну не знаю. Это всегда помогает.
- Отставить расстреливать. Попробуем подумать. - капитан решительно нахлобучил фуражку, поправил ремень и постарался придать себе умный вид. Получилось так себе.

Пара минут прошли в молчании. Потом капеллан откашлялся и сказал:
- Капитан... сэр...
- Что ещё? Я думаю! Неужели не видно?
- Я поддерживаю.
- В смысле?
- В смысле расстрелов. Только предлагаю заменить их на публичное сожжение. Сожжём кого-нибудь - вор испугается и сознается.
- Ээээ... - что-то в этом рассуждении казалось капитану нелогичным, но он никак не мог понять, что именно.
Капеллан и десантник косились на него с нетерпением.

- Так! Стоп! Отбой! Отставить! Вот что - надо сначала подумать, кто на борту мог достать сахарной ваты в количестве... в количестве скольки, святой отец?
- Сорока восьми килограмм, - ответил капеллан задумчиво. В его глазах плясали отсверки костров Инквизиции, а выражение лица было мечтательное.
- Сорока восьми килограмм. Да. Так вот - кто?

Все помолчали ещё немного.

- Ага! - капитан воздел палец кверху, - Я знаю! Кок!
Командир абордажной партии молча передёрнул затвор болтера и сделал шаг к двери.
- Стоять! - гаркнул капитан. - Вот это что такое?
Его палец упирался в уголок бумажки, торчащий из-под фальшивого молота. Аккуратно подцепив листок, капитан вытащил его, развернул и прочитал. Сдвинул фуражку на затылок и перечитал ещё раз. Остро пожалел о том, что шеф безопасности так невовремя слёг с волчанкой, и перечитал заново.
- Кто-нибудь понимает, о чём тут?
Десантник с капелланом пододвинулись поближе, заглянули в записку.
- Почерк кривой. Похоже, это какой-то инопланетянин - руки у него непривычны по-нашему писать, - глубокомысленно заметил десантник.
- Наверное, даже негуманоид, - поддакнул капеллан.
Капитан вытащил сигарету, щёлкнул зажигалкой и задумался. Синий клуб дыма вылетел из угла его рта, поднялся к подволоку, и из радостно взвывшей пожарной форсунки хлынули струи воды.

Десантник почему-то завопил и забегал кругами, капеллан бросился спасать тающий на глазах сахарный молот, а капитан так и остался стоять посреди каюты, держа в зубах промокшую сигарету и наблюдая, как вода cмывает c бумажки кривоватую надпись "В МИРИ СКАЗАК ТОЖЕ ЛЮБЫ БУЛОЧКЫ".

Текущий статус - 22.811
sam_newberry: (Default)
Все знают, кто такие махо-сёдзё, даже если не знакомы с самим термином. Кто более-менее интересуется аниме, тот точно слышал, ну а тот, кто не интересуется никак, всё равно не мог не слышать. "Махо-сёдзё" в переводе с японского значит "девочка-волшебница". Самая знаменитая из них - Сейлормун, которую знают вообще все. Типичный сюжет типичного махо-сёдзё аниме стандартен и звучит примерно следующим образом - к некоей простой девочке (чаще всего школьнице, хотя встречаются и варианты помладше) однажды приходят (чаще всего - даруются некими высшими силами) способности творить магию, и эта самая девочка внезапно становится последней надеждой человечества и отчаянно (и, разумеется, победоносно) отражает нашествия всяких сил Тьмы и прочих демонов. Нормальное такое фэнтези для подростков 12-13 лет женского полу. Но что если посмотреть на махо-сёдзё с точки зрения логики реального мира - кому и зачем может понадобиться вручать подростку магические способности? Есть ведь версия, лежащая прямо на поверхности...
===================================

- ...и ты будешь нести возмездие силам зла во имя Света, Добра и Справедливости! Распоряжайся своей силой мудро, помни об ответственности, которую она на тебя налагает. Клянёшься ли ты защищать слабых, карать нечистых и служить великим идеалам Света?
- Клянусь! - глаза девчушки сияли едва ли не ярче, чем кристалл на кончике волшебной палочки, которую она бережно сжимала в кулачках.

Король откинулся на спинку кресла и щелчком пальцев погасил хрустальный шар. Небогатая спаленка какой-то провинциальной лавки, гроссмейстер Верделл, проводящий вербовку, и дочка зеленщика, только что посвящённая в волшебницы Короны, исчезли.
- Итого восемь. Ещё одну - и отряд готов. Девять - хорошее число, а, Жиль? Волшебное. А ведь это только первый отряд - дальше будет больше. Допустим, девять отрядов по девять девчонок - то есть восемьдесят одна в сумме. По огневой мощи сравнится с ковеном линейных магов, а по одержимости ещё и фору дадут. Подростки - они такие внушаемые... Жаль, пацанов не наберёшь, ими-то управлять ещё легче.

- Ты хотел сказать - пацанов не осталось. Так? - аркканцлер, мрачно смотревший в окно, даже не повернул головы. Посторонних в кабинете не было, и светских церемоний можно было не соблюдать. - Когда-то я спрашивал тебя, легко ли тебе отправлять детей воевать, и ты много говорил что-то о судьбах родины и об объективной необходимости. Но то хотя бы были мужчины - пусть так и не успевшие повзрослеть. А теперь? Ты гонишь на убой девчонок?
- Вот всё в тебе хорошо, Жиль, одно плохо. Нытик ты. Больная совесть нации, ей-богу. Думаешь, мне это доставляет удовольствие? Думаешь, если бы оставался ещё хоть кто-то, способный нас спасти, я бы пудрил мозги этим несчастным детишкам? От них, говоря по-честности, и толку куда меньше, чем от нормальных бойцов - сопли, истерики, переживания...
- Разве я говорил, что это тебе доставляет удовольствие? Вовсе нет. Удовольствие это тебе доставляло бы, если бы ты был бы садистом, а ты не садист - ты просто глупец.
- Ты это поаккуратнее! Я, как-никак, король, так что не вякай мне тут!
- Король, ясное дело. Ваше величество. Невыносимо высокое в своей неземной премудрости. Напомнить, почему не осталось больше никого, кто мог бы нас спасти? Напомнить, кто напал первым? Кто собирался закидать шапками? Кто без толку положил сначала лучшие, а потом и все прочие легионы в жалкой отчаянной попытке справиться с тем, что сам и разбудил? Напомнить, из-за кого мы сейчас имеем то, что имеем - враг у ворот, и последний рубеж обороны, составленный из купцов и лавочников с дрекольем?! А теперь ты собираешь детей, высочайше целуешь их в лобик на прощание и бросаешь под танки - и говоришь, что не ты в этом виноват?!
- Жиль...
- Всегда всё одно и то же. Мы, люди, везде одинаковы. Всегда находится какой-нибудь очередной...
- Жиль... что такое "танки"?
- Неважно. Скажи лучше, что ты собираешься делать, если твои чудесные девочки тоже не помогут.
- Они помогут. Они - наша единственная...
- Ты всегда так говоришь. И всё же - если не помогут?
- Тогда... - король на мгновение задумался, - Не знаю, что тогда. Но живым они меня не получат. Король не будет посмешищем для врага! Никогда! - он резко развернулся к аркканцлеру, и его глаза яростно сверкнули под зализанной набок чёлкой.

Текущий статус - 22.811
sam_newberry: (Default)
Перехват - глупый, короткий и нескладный какой есть, такой есть.
======================================
Немного текста )

Текущий статус - 5.016
sam_newberry: (Default)
Таки перехват, да.
=========================================

Холод. Собачий, чёрт побери, холод. Теплее становится только от мысли о том, что за бортом - и вовсе минус двести семьдесят три. Впрочем, не сильно теплее. В кабине - минус тридцать девять, обогреватель скрипит изо всех сил, но выдать что-то большее не способен - сколько он без замены уже работает? Три года? Четыре? Когда Хлоп семь месяцев назад впервые залез в эту тесную, будто односпальный гробик, железяку, система жизнеобеспечения уже дышала на ладан, и Боб Льютон, прощально касаясь пальцами входного люка, сказал: "Ну что, молодой, принимай машину. При мне была помойка-помойкой, но не погубила, слава богам - значит, и тебя не погубит" Хорошо хоть скафандр спасает - в нём даже почти не мерзнёшь, особенно если воротник-скатку комбеза на нос натянуть. Ещё бы шлем закрыть, тогда бы совсем курорт был, но скафандровых баллонов хватит на полчаса от силы, а смена - триста минут, и ни секундой меньше.

Писк курсового вычислителя, новые координаты приняты, и цифры на экранах заскакали, как в лотерейном автомате. Если диспетчер не слажает, будет джекпот. Колючие звёзды в иллюминаторе покатились вправо, и поплыл вслед за ними грязно-белый округлый бок станции. Иллюминатор, правда, не иллюминатор вовсе, а так - одно название. Оконце с ладошку, да ещё и влепленное где-то сбоку, на самом краю зрения. Но всё равно хорошо, что есть - психологи говорят, что иллюминатор нужен обязательно, и ведь не врут, шельмы. Помогает проникнуться величием профессии - посмотришь, бывало, на звёзды и сразу проникаешься, что, мол, не мусорные баки в Кейптауне кантуешь, а стоишь на самом мать-его-фронтире-человечества. Славный покоритель мать-его-космоса.

Заморгали индикаторы. Выравнивание... Так, выравнивание... Выравнивание, мать твою за ногу! Выпростав руку из проводов (давно пора заправить их обратно в короб, да крышку на место привинтить, а то оборвутся когда-нибудь, но вот некогда), Хлоп коротко и привычно бьёт по панели - сбоку, чуть выше крепежа. Цифры моргают и выстраиваются, наконец, правильным порядком. Есть выравнивание.

Да, а сейчас бы вот в отпуск. Да не на станцию - чего, в самом-то деле, не видано на станции? Нет, на Землю. Куда-нибудь в места романтические. В Париж, к примеру. Там всяко теплее, чем здесь. Чтоб кафешка на берегу Темзы... или Роны... как там у них речка-то называется? Кафешка на берегу, в общем. Чтоб аккордеон играл душевное такое, про любовь. Чтоб быстроглазая официанточка, щёлкая каблучками, принесла чашку кофе. Горячего, свежего и нифига не синтетического. Хлоп прикрыл глаза и втянул воздух. По всем законам литературного жанра должно было откуда-то повеять тем самым кофе, но пахло в кабине, увы, тем же, чем и всегда - пластиком, нагретыми проводами и пропотевшим комбезом.

"Готовность три, говорю! Ты чего, заснул там?!" - каркает динамик, и Хлоп, спохватившись, стучит по сенсорам, готовя жестянку к стыковке. "Есть готовность три! Стыковка через пять... четыре..."

А в Париж надо бы смотаться, да. И до отпуска не так долго осталось - всего сорок девять дней. На билет и чашку кофе денег хватить должно, а там - хоть трава не расти. Француженки, говорят, очень красивые и на романтику падкие. А уж романтики-то у Хлопа - хоть лопатой выгребай. И что, что он всего лишь оператор стыковочного буксира на рудной станции? Всё равно, как ни крути, покоритель космоса. Мать-его-космоса.

Profile

sam_newberry: (Default)
sam_newberry

April 2017

S M T W T F S
       1
2 3 4 5 6 78
9101112131415
16171819202122
23242526272829
30      

Syndicate

RSS Atom

Most Popular Tags

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Jul. 26th, 2017 06:38 pm
Powered by Dreamwidth Studios