sam_newberry: (Love - like a bullet in the head)
Я сейчас уже почти совсем точно лягу спать. Я пару часов назад приполз со смены и теперь мне предстоит два дня праздников. Доведётся увидеться с леди Ньюберри, которую я уже битую неделю не видел, а последние пару дней даже созвониться толком не могу из-за традиционных предновогодних глюков мобильной связи. В планах - распитие свежевыжатых соков (полезны для здоровья) и свежесваренного чудо-машинкой кофе (вредно для здоровья), прогулки по парку и прочие приятности. Комментариев на ответ, меж тем, накопилось уже за сотню - наверное, отвечу первого. Ну, то есть, начну отвечать. Благо, ЖЖ заработал как надо. Большой привет двум замечательным товарищам (они знают, о ком я), с которыми мы сегодня (технически - вчера) вечером виделись в "Белфасте". Прошу простить за то, что был малость задёрган текучкой и потому не смог уделить достаточно внимания. Но развиртуализация окей, я очень счастлив. Всегда приятно слышать искренние тёплые слова.

Ну а пока - стихи, на которые я наткнулся вконтакте, который открыл не пойми зачем за пять минут до отбоя. Окей, уже за пятнадцать, потому что, наткнувшись, я не смог не написать этот пост. У меня такой парадокс мышления. Всякое добро, чай, тортики, лето и прочее умиление я обычно люблю потреблять и распространять, когда у меня настроение препоганейшее и всё плохо. А когда мне хорошо (как, например, сейчас) - я потребляю и распространяю нуар и макабр. Да, вы всё верно поняли, по-настоящему хорошее настроение у меня бывает довольно редко. Но сей час оно именно такое. И это стихотворение легло на него ну просто на ять. Увы, не помню ни имени поэтессы, ни ЖЖ-ника (тем более, её ЖЖ, по её же словам, вроде как уже помер). Так что дам ссылку на всё тот же вконтактик. По старой традиции я местами подрихтовал размер и переставил пунктуацию, за что традиционно прошу прощения у автора. Первоисточник в оригинальном виде - по вышеприведённой ссылке.

* * * )

Текущий статус - 4.872
sam_newberry: (初音ミク)
Стихи от автора, который у нас в кафе уже светился (правда, на тот момент анонимно). За подгон спасибо [livejournal.com profile] rottenshworz. Ну и это... со страшными праздниками всех, кто их празднует. Картинку в тему долго искать не смог - поздно уже, а завтра (как и сегодня) работы много. Хотел что-нибудь криповатое с приоткрытой дверью и силуэтом за ней или с падающей на пол из-за кадра страшной тенью, но под руку ничего такого не попалось. Надеюсь, Юно Гасаи окажется достаточно в тему.


Чёрно-бархатное небо, ярко-алая луна -
Я назад по крошкам хлеба возвращаюсь не одна;
Что за спутник повстречался в зачарованном лесу!
Глупый Гензель потерялся - я потом его спасу.

Вот уже из тьмы кромешной виден окон тёплый свет,
Ночь тиха и безмятежна, лишь скулят собаки вслед,
Вот ворота распахнулись, дверь, чуть скрипнув, отошла -
Папа, папа, я вернулась, мама, мама, я пришла!

Что же вы глядите дико, что же вы стремитесь прочь?
Я не сказочное лихо, я родная ваша дочь.
Что распятья похватали, что попятились к стене?
Или вы меня не ждали, или вы не рады мне?!

Кто в домах защиты ищет - выходи по одному!
Мне не нужно вашей пищи, ваших денег не возьму -
Вы ведь этого хотели, лишний рот в семье кляня,
Что же нынче помертвели, что бежите от меня?!

...Над деревней опустелой поднимается луна.
В мире чёрно-красно-белом я навеки не одна.
Шаг мой лёгок, смех мой весел, больше нечего терять -
Не тревожься, братец Гензель, мы идём тебя искать.

(с) astra3K

Текущий статус - 4.782
sam_newberry: (Канако в некотором возбуждении)
Товарищ [livejournal.com profile] rottenshworz доставил стихов с фандомной битвы, посвящённых Yuri Kuma Arashi. И я внезапно понял, что до пятницы с ним не дотягну, так что принимайте прямо сейчас. Приятного вам вечера понедельника. Гау-гау.


Мёд стекает по розовой гладкой коже, и бедро прижимается к животу...
Кто наврал вам, что мы совсем не похожи? Рассмотри, если хочешь, я подожду.
Проведи осторожно по старым шрамам, только новые ссадины не задень.
Разминувшись со смертью на десять граммов, я уже давно не боюсь людей.
Наплевав на порядок, закон, обычай, я пришла к тебе через мрачный лес.
Ты — моя желаннейшая добыча, Артемида с винтовкой наперевес.
Аромат дурманит, манит приникнуть, как ручей, звенящий среди камней,
Ведь соски твои — ягоды земляники, и живот — лосося брюшка нежней.
Ты сияешь ярче луны полночной, драгоценной жемчужиной на шелках.
Твоё тело как лилия непорочно, и нектар скрывается в лепестках.
Я слизну его языком горячим, чтобы с губ твоих заструился стон...
Может, всё сложилось совсем иначе, может, это только последний сон.
Я приму от тебя поцелуй — и пулю; жизнь моя давно на твоём счету.
Мы с тобой всё былое перечеркнули, загадав желание на звезду.
И когда однажды… ну что ты, хватит! Я уже не грущу, прекрати, постой!
...если я от щекотки свалюсь с кровати, я тебя на ковёр утяну с собой.

(с), но у меня ссылка не открывается, так как нужна регистрация на дайрях (впрочем, конкурс анонисный, и раскрывать автора всё равно нельзя)

Текущий статус - 4.782
sam_newberry: (детектив Стоун)
Таки нашёл самый первый из известных переводов стихотворения Кинга, о котором писал на днях. Он выполнен неким О.Н. Рудавиным для харьковского издательства в 1996 году. С термином "chant" переводчик не стал заморачиваться вовсе и выкинул его, оставив в названии только слово Параноид. Позже стихотворение в этом переводе использовали в программе Модель для сборки, и там назвали его "припевкой" - вероятно, таким образом переведя "chant". Собственно, именно в аудиоверсии этот перевод я и смог найти - переписал на слух, разбивку строк сделал по аналогии с оригиналом. Текст - под катом. Теперь, наконец, можно сравнить с оригиналом и между собой все три версии перевода. Этот ожидаемо крив и бледен, даже не зарифмован (похоже, принципиально). Конверты в одном месте названы "почтарями", что переводит параноидальный бред в алкогольный делирий - так и вижу, как пятьсот маленьких почтальонов выстроились в ряд на кровати героя. Реклама "Чёрного бархата" превратилась в чёрную вельветовую шляпу. Зато, по крайней мере, к тому, что "они" знают о герое, не приплетены ни медицинские анализы, ни распятия - этот переводчик понял, что речь идёт исключительно о почерке.

* * * )

Текущий статус - 4.616
sam_newberry: (Боливар не вынес двоих)
Хороший человек Стивен Кинг умеет писать не только прозу, но и стихи. Правда, пишет он их редко, и не все они получаются у него совсем уж хорошими. Впервые я наткнулся на его стихотворение Заклятие параноика в девяностые в сборнике Команда скелетов. В принципе, название стихотворения переведено примерно так же неточно, как и название сборника ("skeleton crew", конечно, действительно может переводиться дословно как "команда скелетов", что и обыграно в иллюстрации на обложке, но обычно всё же обозначает "скелетную команду", то есть, команду, минимально необходимую для поддержания функционирования чего-либо). Всё-таки "заклятие" - это нечто, подразумевающее конкретную цель и итоговый результат (по-английски вернее будет обозначить это словом "spell"), а "chant" - это невнятная бормоталка без начала, конца и выраженного смысла, по-русски точнее будет, как ни смешно, скорее "заклинание" (то бишь то, что обычно называют "spell", наигравшись в фэнтезийные ролевые игры) или "загов0р" (не путать с "зАговором"). Перевод самого текста был под стать - неточный и невнятный, до крайности похожий на липкий бессвязный бред. Зато с могучей энергетикой и кучей сочных фраз и оборотов, которые с тех пор намертво зацепились в моём лексиконе (за одно только "день переходит в вечер - красным горит по сгибу" переводчице надо памятник ставить). А вот недавно встретил другой перевод. Отличный, гораздо ближе к тексту, стройнее, связнее и с соблюдением (почти везде) оригинального размера. Увы, сочных фразочек там куда как меньше, да и энергетика не та. Но мне он всё равно нравится - в итоге, получается, примерное равновесие между двумя вариантами. Под катом - оригинал стихотворения и оба перевода.

Paranoid: A Chant )

Текущий статус - 4.616
sam_newberry: (Канако в некотором возбуждении)
Тут в STO объявили в честь грядущего праздника конкурс тематических стихотворений. Чукча, понятное дело, ни в каком месте не поэт, но удержать в себе рвущуюся наружу музу не мог:
Roses are irrelevant,
Violets are irrelevant,
Only you are relevant,
Resistance is futile.



Текущий статус - 4.616
sam_newberry: (Чиаки в неописуемом восторге)
Итогами поездки в Минск стали не только впечатления и фотографии, но и некоторые вполне материальные подарки. Один достался мне там, на месте, второй - дожидался моего возвращения в почтовом ящике. Под катом - подробности.

Подарки )

Текущий статус - 4.107

Рейс

Nov. 18th, 2014 09:59 pm
sam_newberry: (初音ミク)
Замечательная [livejournal.com profile] wolfox в очередной раз доставляет. На сей раз как-то совсем уж особенно мощно. Да, ритм я уловить так и не смог, пока в комментариях по ссылке не узрел реплики более догадливых. Амазарский ястреб это. Ну и картинка в тему. Отсюда.


Чёрные дыры, белые дыры - рваный космос пора заштопать.
Млечный путь стекает в прорехи, камень цепляет весло,
И голос пространства стихает, становится - будто шёпот,
Летит "Серенити", мчится "Эндуранс", вращается "Вавилон".

И где-то там "Энтерпрайз", хоть за ним и думать угнаться глупо,
"Чёрный ястреб", линкор "Ямато" - те, кто знают, придут, спасут.
Я - "Тахмасиб", я ползу к Амальтее с грузом куриного супа.
Это, конечно, не мир спасать, но ведь людям нужен и суп.

Костёр разложить из звёзд, руки погреть над холодной плазмой,
Люди так долго рвались сюда, дорвались - мало всё равно.
Слишком мало Вселенной - хочется дальше, иных, многоцветных, разных,
Небелковых существ без эмоций и речи под альфа-зелёной луной.

И вот улетают всё дальше по чудным своим орбитам,
Кто вернётся, кто обернётся, рванётся... никто, никто.
Я - "Тахмасиб", и я падаю,
падаю,
падаю на Юпитер,
С грузом консервных банок и бульона на сотню тонн.

Солярис, Солярис, я - "Тахмасиб", как слышно, прошу, ответьте,
Как измерены формулы нашей любви, как записаны в Океан?
Можно ли слепо вести корабль, полагаясь на солнечный ветер?
Можно ли слепо верить и не бояться касания старых ран?

Солярис, Солярис, я - "Тахмасиб", не молчите, скажите прямо,
Как возможен контакт между вирусом гриппа и муравьем?
Как возможен контакт меж кометой Галлея и словом "мама"?
Как возможен контакт меж любыми двумя существами, оставшимися вдвоём?

Если люди и космос - одно, макрокосмос и микрокосмос.
Если мы - часть чьего-то замысла, чем он проект чертил?
Лев рычит, Змееносец молчит, Дева звёзды вплетает в косы,
Изнутри Юпитера видно, что мир спокоен, упрям и тих.

Мир спокоен, незыблем, верен, и на одном языке означает "вещий",
На другом "лес", на третьем "небо", на пятом "я вижу сны".
И, если вдуматься, многое можно понять по одной лишь вещи:
Что на нашем он означает состояние не-войны.

Солнце падает в море, шипя, заходит за горизонт событий,
Пахнет супом, сгоревшей проводкой и старой бумагой чуть-чуть.
Вчерашняя почта, рекламы и спам - то, чем чёрные дыры забиты,
Плюс, конечно, ещё и книгами. Всё живое служит Лучу.

Всё живое не служит, гордится собой, рвётся дальше, сопя, потея,
Солярис, Солярис, спасибо, я вижу и слышу - уже не сон:
Там, за горизонтом событий, я приземляюсь на Амальтее,
И гляжу, как из червоточины вылупляется бабочка-махаон.


Текущий статус - 66.923
sam_newberry: (детектив Стоун)
Традиционно день мрачных стихов у нас в кафе - вторник, но сегодня стихи, во-первых, не такие уж мрачные, а во-вторых, очень уж хорошие. Читайте книги, друзья. А постер мне нравится отдельно - очень классная визуализация, по-моему.


451
Потом говорили, что его заразили чтением прямо в роддоме.
Или, может, мать беременная читала - заняться-то было нечем.
И вот теперь его ничего не волнует, кроме
Письменной речи.

Поначалу-то был пацан как у всех,
Похвалиться было не грех,
А в пять
Вдруг как начал читать.
И говорят,
Лет до семи читал всё подряд:
Вывески, заголовки газет, телефонные номера...
Думал: такая игра.
Потом добрался до книг,
И понял,
И залип,
И привык.
Родители-то считали, перерастёт:
Лет в пятнадцать ему, поди, надоест - и вот
Будет как все
Музыку слушать с кассет,
Телевизор смотреть...
Иногда полистает журнал,
И думать забудет, что когда-то книжки читал!
Забили тревогу, как дело пошло к двадцати.
Родственники решили, чтобы парня спасти,
Надо его женить! Познакомили с девочкой милой,
Та приложила все силы:
Свидание, ужин, свечи -
Романтический вечер.

Потом говорила: симпатичный ваш книгочей-то,
Да только не сделал первого шага.
Ещё зачем-то спросил, при какой температуре про Фаренгейту
Горит бумага.

(с) [livejournal.com profile] marishia

Текущий статус - 66.923
sam_newberry: (здесь красивая местность)
Любая проблема решается просто. Если простое решение не срабатывает - ищи ещё более простое.
(Ник Перумов, Алмазный меч, деревянный меч)

Это так просто - быть дураком, если с тобой всегда
Синее море, белый дракон, скорые поезда.
Им, дуракам, беда - не беда, коль семафор открыт
В лето, наставшее навсегда. В главный апгрейд игры.
(Олег Медведев, Песня скитайского словаря)

Моя возлюбленная супруга не только написала замечательный фотоотчёт о нашей с ней поездке на мою историческую родину, но и доставила потрясающих стихов, каковые не могу не разместить. Как и всегда, искренне прошу прощения у автора за то, что кое-где расставил знаки препинания так, как мне кажется более уместным, и в паре мест самую малость рихтанул текст. Вот бывают графоманы - которым трудно воздерживаться от написания текстов - а я примерно то же самое, но насчёт редактирования. А стихи и в самом деле классные. И содержанием, и формой. Я прямо покорён.


КОАН
Необыкновенное происшествие, случившееся в Японии, неподалёку от Киото

Монах задумывался о пользе, но ясных мыслей распалась нить.
Монаху дали коан про поезд, который надо остановить.
И смысл коана не открывался, и сам монах был другим смешон.
Он лет двенадцать решал, старался и вот отчаялся - и пошёл.

Он медитировал, но удача ждала других за другой рекой.
Он сел на рельсы и ждал удара, но поезд был ещё далеко.
Монаху боязно и с чего-то ужасно жаль, что поел с утра.
А поезд идёт, идёт из Киото и скоро будет. Уже пора.

На проводах бог играет Баха. Кружится ястреб. Ветер поёт.
Пока монаха тошнит от страха, подходит полуторка. Из неё
Выходит маленький англичанин, ему не больше лет двадцати.
Машет руками. Пожал плечами, берёт рюкзак - и готов идти.

Он не бродяга, но не на месте сидит, а едет, вопрос решён.
Он инженер, а на переезде кукует, так как бензин сожжён.
(Нет, Керуак не конёк. Но в точку). Наш друг не любит, когда голяк -
Он голосует и ловит тачку, и уезжает в свои поля.

Можно не знать языка друг друга, но явный жест переймёт рука.
Монах встаёт, поднимает руку - ведь поезд виден издалека.
Монах стоит на дороге к раю, и ветер дёргает капюшон.
А поезд медленно замирает, и вот - стоит. И коан решён.

Вокруг полно мировых трагедий - пока не выйдешь искать ответ.
Вот так монах до сих пор и едет, пока не кончится горний свет.
И люди ищут его совета, и мир огромен, и мир - храним.
Он стопит поезд и едет в лето. И поезд мчится. И Будда с ним.

(c)

Текущий статус - 66.919
sam_newberry: (Рио)
Пока вся прогрессивная общественность давно видит седьмые сны (ну или нет, конечно, в зависимости от часового пояса), Ньюберри не спит. Практически как Ленин, с одним только отличием - Ленин при этом что-то полезное делал. А я вот вместо того, чтобы пилить обзор или производить на свет ещё что-нибудь осмысленное, порадую вот таким вот стихотворением, которое доставил (а перед этим - сочинил) уважаемый [livejournal.com profile] ronin_musashi. Посвящается неизбежному второму сезону.

Над авианосцем "Акаги"
Простёрся ночной туман.
Листая свои бумаги,
Не спит Нисидзуми-тян

У "пазика" сломана башня,
И вышел боекомплект,
И сложно выглядеть няшной
В неполных пятнадцать лет...

Течёт радиатор у "Типа",
Сцепление барахлит...
Июль, отцветает липа,
И тает в стакане "сплит".

На "Штуге" катки истёрты,
Пробит бензобак, течёт.
А в среду висит баттхёртом:
"Неплохо бы сдать зачёт!"

О "Ли" даже думать страшно,
Об этом железном трупе.
О боже, как сложно быть няшной,
Командуя panzergruppe...

Неслышно плывёт "Акаги",
Влекомый винтами вдаль,
Басё отложив, читает
"Как закалялась сталь".

Катюшин подарок кстати -
Михо засыпает в думе.
Над картою Оарая.
Наследница Нисидзуми.

Но чу, застучали кранцы,
"Акаги" заходит в порт -
Пускай маловато шансов...
Вы слышите? Panzer vor!



вполне кликабельно

Текущий статус - 7.869

* * *

Mar. 14th, 2013 08:10 pm
sam_newberry: (Боливар не вынес двоих)
Я как-то терялся в размышлениях о том, что бы сегодня написать, но тут подоспел хороший человек [livejournal.com profile] leit и доставил. Он стихи пишет (ну, или, по крайней мере, выкладывает) редко, но всегда метко. Вот и на этот раз получилось, как и всегда - проникновенно и с привкусом неповторимой лейтовской меланхолии. Как всегда, я взял на себя наглость немножко поиграть со знаками препинания и в одном месте некритично поправить ритм. И, да, если вы не знаете, кто все эти люди, места и названия - гугль к вашим услугам. Но что-то мне подсказывает, что у завсегдатаев нашего кафе вопросы вряд ли возникнут.

Андариэль мертва. Караван идёт в Лут Голейн.
Завтра коммандеру Шепарду обратно на Цитадель.
Выплесни из стакана остатки и вновь налей,
Слушая, как за окном весна играет капель.

Улицы Сайлент Хилла опять затянул туман.
Где-то в тумане Алесса кричит из последних сил.
На "Ишимуре" не спится Айзеку Кларку - пьян,
Вертит в руках фотографию той, для которой жил.

Андариэль мертва. Караван отмеряет дни.
Только Дюк Нюкем - форевер, ему никого не жаль.
Шепард с кошмаром борется, комкая простыни,
А за окном Галактика вертит свою спираль.

Нет. Ничего не кончается. Слышишь? Зовёт туман.
Пепел пустого города, угли звёздных полей...
Полный форсаж, "Нормандия"! На мостике капитан!
Курс... тут уж как получится.
Можно и в Лут Голейн.



clicking is pointless, commander... everything is pointless now except victory

Текущий статус - 66.641
sam_newberry: (Default)
Есть на свете такая замечательная женщина как [livejournal.com profile] wolfox, которая периодически радует замечательными стихами. Вот и сегодня от неё пришло - хтоничное и даже где-то лавкрафтовское. Очень проняло. Картинка тематическая. Нет, нашлась и с драконом, конечно, но вот эта мне почему-то показалась страшнее. В контексте. Драконы - они, знаете, могут иметь самые разные обличья.


Над столицей темнеет небо, плачут птицы за облаками.
Я - хранитель библиотеки. Я живу здесь, и я привык.
Тайны многих тысячелетий здесь скрывает узорный камень,
Крылья-своды огромных залов берегут миллионы книг.
Я - хранитель библиотеки, я - их страж, и охранник тоже,
Даже в вечном тягучем мраке все могу имена назвать.
Танец арок, колонн лепнина - в переплётах из (чьей же?) кожи
Здесь скребутся, хотят свободы неприрученные слова.

Над столицей желтеют травы... Только что говорить "столица"?
Всё исчезло, всё поменялось, и последним остался я.
Моё племя ушло неслышно, даже память не держит лица,
И скрежещет, свиваясь в кольца, белоснежная чешуя.
Взгляд агатовых глаз недвижен... Я - хранитель библиотеки.
Я собой измеряю время - по чешуйке за каждый день.
Не подумай, что говоришь ты с заколдованным человеком -
Просто, знаешь, была эпоха, когда мир и не знал людей.

Над столицей идут столетья, десять раз и ещё по десять.
Глубоко залегают тайны, переходы таят беду.
Кто пытался добыть сокровищ - те вернулись с дурною вестью.
Кто пытался проникнуть дальше - тех нигде уже не найдут.
Девы-рыбы и девы-змеи в барельефах безумных лестниц,
Искажённые тенью двери, след извилистый на полу.
Здесь просторы гигантских гротов, здесь от стен горячо и тесно,
Тишины здесь настолько много, что она отнимает слух.

Я решил, что земля надёжна, сохранит и навек укроет,
Защитит от чужих нашествий - не найдёт под землёй беда.
Но уставшие переплёты не сдержали напора роя,
Улетели слова на волю, расплескались и вширь, и вдаль.
Стали нитью моста над бездной, плиткой цвета кипящей лавы,
Еле видным обманным светом, лязгом ржавых стальных клыков,
Перекрестьями коридоров, страхом - слева опасность? справа?..
Я с тех пор охраняю... верно - подземелье безумных слов.

Хочешь знаний? Шагай, не бойся - в глубине их намного больше.
Карты тьмы, теоремы мрака - то, что мир потерял без нас.
Собери их, впусти их в сердце. Это будет совсем не больно.
Я берёг их - и продолжаю. В чём, скажите, моя вина?
Не умеют, не понимают. Люди хрупки, сломать их просто.
Люди мелки - в такое тело разве вместятся все слова?
Эти комнаты - как тюрьма им... словно мрамор, белеют кости.
Под обломками странных статуй через рёбра растёт трава.

Вот слова - затаились, бродят, рыщут дикой косматой стаей,
Скалят зубы по коридорам, сквозняком норовят подуть.
Я - хранитель. Я жду достойных. Тех, кто выдержит, прочитает,
Кто запомнит, поймёт, оценит...
Приходите.
Я жду.
Я жду.

Текущий статус - 56.099

* * *

Jan. 3rd, 2012 07:15 pm
sam_newberry: (Default)
Уважаемая [livejournal.com profile] wolfox, как и всегда, бьёт своими стихами в самое вот то самое, которое где-то глубоко спрятано. Почитаешь такие стихи, и хочется плюнуть на всё и сесть писать про серебряное и золотое. И даже картинка никакая отчего-то не подбирается к таким стихам. Потому что не нашёл я пока такой картинки. Да, я в очередной раз взял на себя наглость разбить текст на строки и расставить чуть по-другому знаки препинания. Оригинальная версия - по ссылке внизу.

В старом парке катает детей желтогривый пони.
Мандарины, бумажных снежинок шуршащий ворох.
Есть такие огни, что горят далеко за полночь.
Есть такие места, куда лучше придти - нескоро.
Есть такие маршруты: считаешь шаги, мурлычешь.
Прямо - сто, двадцать восемь - налево, калитка с краю.
Дверь зелёная, пара ступенек. Дошёл? Отлично.
Это просто кафе. А чего ожидал ты? Рая?

Это просто кафе - для случайных, заблудших, странных.
Крылья, куртки, помятые джинсы и чей-то хвостик.
Здесь есть кофе и чай, и бинты на чужие раны.
Объяснить? Я попробую. Это, по правде, просто.
Вот бывает - Мидгард, и бои, и вино Вальгаллы,
Стук копыт над холмами, решётки резных заклятий.
А иному - небесную сетку, чтоб не лагало,
А иному - луну, и лес, и лохматых братьев.
Кто-то вечной дорогой уходит в миры иные,
Получаем по вере, по силе, по малой сдаче.
Бьют часы, за воротами бесятся вороные...
Только есть исключения в правилах - как иначе?

Просто чья-то двадцатка побьётся на три семёрки.
Просто кто-то не хочет оставить наш шумный город.
Просто кто-то ещё не любил и не видел море.
Просто кто-то умеет хранить и беречь от горя.
Бестолковые ангелы, звери, агенты НАТО,
Здесь им - вроде причала, когда передышка в службе.
В общем, призраки. Тени. Теперь-то уже понятно?
Можно сесть в уголке, разговоры чуток послушать.

Я нашёл их случайно. Я, в общем, везде случаен.
А считаю шаги - по дурной, чтоб её, привычке.
Не гоняют - и хлеб. Иногда согревают чаем.
Иногда мы играем в карты на спор и спички.
Я их знаю в лицо - но едва ли смогу увидеть,
За работой нельзя им спустить ни малейшей лажи...
Что? Тебе показать? Не смогу, извини. Не выйдет.
Ты... ну, слишком живой. Это вынесет там не каждый.

Не спеши обижаться. Есть дело одно, послушай.
Деликатное, глупое, не заварить бы каши.
Что больнее всего царапает, тянет душу:
Им нельзя повидаться с теми, кто - здесь пока что.
Ни письмишка семье, ни - украдкой из-за колонны
В переходе метро, ни намека, ни звука, вздоха.
Я не знаю, но верю, что это чертовски сложно.
Так недолго пропасть от тоски и совсем засохнуть.

Только раз, в декабре, когда время смешно и жарко,
Обвивает гирлянды и рвётся на клочья где-то...
Я иду мимо парка. В сугроб положу подарок -
Просто старый мобильник, без камер и интернета.
Там дешёвая "симка" - купил у метро на мелочь,
Там заряд батареи - дня на три, наверно, хватит.
Знаю, глупо - но просто. Не надо быть сильным, смелым.
Просто, знаешь, мобильник. И снег - серебристой ватой.

Под конец декабря оживают, взлетают мифы.
След олений, носок у камина, бродячий леший.
Чьи-то руки берут телефон, набирают цифры.
Чьи-то тени мелькают среди суеты и спешки.

Мимо вас не проходит порою случайный призрак?
Не волнуйтесь, открыто кафе - при любой погоде.
СМС с незнакомого номера: "Merry Christmas!"
СМС с незнакомого номера: "С Новым Годом!"

(с) [livejournal.com profile] wolfox

Текущий статус - 56.099
sam_newberry: (Default)
Я очень плохо пишу стихи. Собственно, как и все мы, я в подростковые годы этим страдал, но ни одно из творений не пережило пристальной самокритики, посему лежат они где-то в глубинах архивов и не отсвечивают. А вот сегодня наткнулся на пост уважаемой [livejournal.com profile] 1ara_cr0ft, посвящённый творчеству группы Коrsика. Про группу эту я ранее не слышал, но песни, представленные в посте, послушал. По большей части они мне, честно говоря, не очень понравились - ну, рок как рок. Русский. Бессмысленный и беспощадный - в самых разных смыслах этих слов. Но песня под названием Алиса, падай отчего-то перепахала. Полдня ходил вроде как ничего даже, а вот к вечеру внезапно прорвало. Сначала хотел нормальный перехват в прозе написать, но последнее предложение планируемого текста (у меня, как, наверное, и у многих, короткие тексты по большинству пишутся от смачной последней фразы) получилось таким ритмичным, что от него назад проросло ещё одно предложение, потом ещё. И, в общем, получились стихи. В смысле, короткая сказка в стихах.

Да, сказки у меня почему-то получаются злые. Не хочется, а получаются. Так что эта тоже такая... не особо добрая, наверное. И вообще, хватит уже растекаться мыслию по древу, пора отправлять пост. Во-первых, надо ловить момент, пока ЖЖ дышит, а во-вторых, самокритика уже поднимает голову и примеривается к тексту - так что надо действовать быстро, чтоб стыдно за написанное было уже постфактум.


Вниз по кроличьей норе

Прыжок - это просто, как вальсовый шаг,
Пусть даже вперёд, в темноту.
Алиса кивает, сжимает кулак
И слушает сердца стук.

Насколько же эта нора глубока?
Неважно - приборы врут.
Алиса дрожит - хрупка и легка.
Тяжёл за спиной парашют.

Кролик щёлкает крышкой часов:
"Время. Первый - пошёл."
Алиса швыряет свой страх под засов,
В чулан - чтоб никто не нашёл.

Нетрудно попасть в колдовскую страну.
Как выбраться - вот в чём вопрос.
Алиса глотает густую слюну
И крепче сжимает трос.

Важней не "кто выживет? кто умрёт?",
А - кто сохранит лицо.
Алиса делает шаг вперёд
И дёргает за кольцо.

Текущий статус - 56.099
sam_newberry: (Default)

Не так много есть людей, которые пишут проникновенные стихи. Нет, тех, кто пишет стихи хорошие, великолепные и даже гениальные - их вполне много. Но вот с проникновенностью... Проникновенность - дело сугубо индивидуальное. То бишь, личное. Для каждого человека она своя, и то, что одного перепашет до печёнок, у другого вызовет лишь пожимание плечами - мол, ну неплохо так, да, но с чего такой крик поднимать-то? Так вот, замечательная женщина [livejournal.com profile] wolfox пишет стихи не просто великолепные (употреблять слово "гениальные" мне не даёт лишь врождённое стремление избегать крайних оценок), но и проникновенные. Для меня проникновенные, понятное дело. То есть, почти в точности то же самое, что мог бы написать я - правда, не стихами и, боюсь, заметно похуже. Вот вчера она выложила стихотворение, которым я просто не могу не поделиться. Правда, как обычно, по своей вредной привычке переразбил строки и переставил знаки препинания, за что искренне прошу прощения у автора.

Знаешь, сказки бывают разные - про драконов и про принцесс,
Про болотища непролазные, про волшебный поющий лес,
Про отважного Белорыцаря, что дракона сразит мечом.
Стлеют свитки, страницы выцветут. Кто расскажет тогда? О чём?

Где туманы коврами сотканы - чёрный замок, вода во рву.
За бойницами, за решётками есть принцесса. Её зовут...
...Ингрет. Герта. Как больше нравится. "Мисс Мак-Эванс", "механик", "эй!"
Герте, в общем, давно без разницы, "рыжей тумбой" мальчишки дразнятся, Герта фыркает: "Рот заклей!"

Коренастая и не тощая, лоб - веснушки, башка - бурьян.
На принцессу похожа, в общем-то... ну, наверно, как ты да я.
Лётный комбинезон оранжевый на фигуре висит мешком.
На работу сегодня - раньше бы. Герту ждут. Её ждёт дракон.

Всё как надо. Стоять. Без паники. Знаешь слово - "война", "конфликт"?
Ну а Герте приносят - раненых. Не людей. Тех, кого нашли.
Вот сегодняшний - средней тяжести. Брюхо порвано и крыло.
В ране гайки сверкают бляшками. Провод - целый. Ну, повезло.
Гром-дракон, с чешуёю крепкою, не один носил высший чин,
Распластался в ангаре "эпсилон". Герта, слышишь? Иди, лечи!

Лампы луч боязливо дёрнулся на драконьих стальных клыках.
Герта гладит дракона по носу, гладит вмятины на боках.
"Что за глупость, машина ж..." - шёпоты. Пусть их шепчут, что нам до них.
Глаз дракона - фасетка в копоти - смотрит, словно бы видит сны.

"Будет больно немножко, маленький..." Ключ, отвёртка, паять, крепить.
Бронза, медь, паровик и валики. "Ты не бойся, ты потерпи..."
Герте сорок, дракону - месяцы. Тонны стали, клыков, когтей.
На хребет залезть - надо лестницу. Крылья лягут от стен до стен.

"Будешь снова летать, как новенький... Там, на фронте - не страшно, нет?"
Герта лечит - отверткой, словом ли. За окошком кружится снег.
День закончился, все уставшие, можно в душ и идти домой.
Герта чистит дракона замшею, закрывает дверь на замок.

Герте сорок. Война. Невесело. Скуден - хлеб и крупа - паёк.
А дракон из ангара "эпсилон" спит -
и видит во сне
её.


P.S. Как можно заметить, стихотворение озаглавлено "steampunk-4". Три предыдущие, не менее проникновенные вещи можно найти здесь: раз, два и три.

Текущий статус - 50.005
sam_newberry: (Default)

Вот вижу, я значит, у [livejournal.com profile] marishia стихи, которые, как вы понимаете, не могу не. И понимаю сам, что не могу не. И, соответственно, немедленно - да. Единственно, как обычно, повозился со знаками препинания, расставив их так, как нравится мне, а не автору. Но это у меня бзик такой - надеюсь, простительный.

Корабль летит от звезды к звезде,
И это, право, совсем не чудо:
В прыжке он исчезает в нигде
И появляется ниоткуда.

Анамезоном баки полны,
А у команды полно работы.
Штурман, матершинник с Луны,
В пятый раз переделывает расчёты.

Врач, разумное растение с Тау Кита,
Против обыкновения зверея,
Ругает биолога, утверждая, что та
Нарушает биоценоз оранжереи.

Техник, чья родина - песчаный Марс,
Влюблённый в техника из болот Венеры,
Думая о любимом, в восемнадцатый раз
Перенастраивает верньеры.

Пентаврианская бабочка, первый пилот,
Принимая вахту у второго пилота,
Незаметно запихивает в треугольный рот
Тихо пищащее разноцветное что-то.

После шестнадцатичасовой вахты второй пилот
Лишь об одном думает только -
Как он сейчас к себе в каюту придёт
И немедленно плюхнется прямо в койку.

Начальник СБ, двухголовый мутант,
В кают-компании собрав подчинённых,
Их пропесочивает, кивая в такт,
За жвачку из листьев плутонианского клёна.

Суперкарго, ящерица лет ста двадцати,
Измерив температуру трюма,
Говорит, что груз не довезти,
Смотрит на командира угрюмо.

Командир спокойно возвращает взгляд,
Отвечает, звеня ключами от шлюза,
Что плюс или минус по Цельсию пятьдесят
Должно быть совершенно фиолетово грузу.

Состыковав корабль и причал,
Аккуратно взяв электронный стилос,
Старпом записывает в бортжурнал:
"За время полёта ничего не случилось"


Текущий статус - 49.068
sam_newberry: (Default)
А вторник в нашем кафе таки плавно превращается в день декламации мрачных хороших стихов. Вот и сегодня... точнее, не сегодня, а на днях... И я тут ещё как раз вовремя сунул, наконец, нос в Dragon Age: Origins, валявшуюся на моём стимовском аккаунте ещё с самого релиза (угу, это в то время, когда всё прогрессивное человечество как раз заканчивает в энный раз перепроходить вторую часть). И чертовски кстати пришлось замечательное стихотворение за авторством [livejournal.com profile] wolfox. Я по старой недоброй традиции взял на себя смелость переразбить строчки и перерасставить знаки препинания так, чтобы было удобнее читать именно мне.


Grey Wardens

Вот у моей сестры - золотистый взгляд,
Медная кожа, лучших шелков наряд.
Тонкая, хлёстко-гибкая, будто прут,
Вся - постоянный танец, соблазн, изгиб.
Сотни мужчин любили мою сестру,
Тысячи - не решались её любить.
Учит сестра меня: придыхаешь чуть,
Дрожью руки, пылинкою по лучу.
Это легко - как гладить ручных зверей...
Медленно догорают дрова в костре.
Я не хочу быть пешкой в такой игре.
Впрочем, и королевою - не хочу.

Брат мой - меня сильнее, смелей, умней,
Он говорит о долге и о стране,
Планы рисует, чертит расчёт атак,
Мол, нам нельзя промедлить ни пары дней...
...я не бывала ни на какой войне,
Не понимаю, что он находит в ней,
Чем эти войны лучше кабацких драк?
Да, я умею драться - когда зажмут
В угол, когда дыханье несёт чуму,
Если кому не справиться одному...
Только другого, верно, желает брат.
Брат мой - потомок принцев и королей.
Правь - и тебе воздастся и трон, и плеть,
Статуи, книги, женщины, гобелен.
Пусть заметает снег мой вчерашний след.

Где-то меж чёрной бездны и белых врат
Движется к югу маленький мой отряд.
Барды, бастарды, братья и беглецы,
Дети без матерей, без сынов отцы.
Над головами тихо встаёт заря.
Холод равнин морозит во рту слюну,
Лёгкие застывают - и не вздохнуть.
Каждый имеет право свой выбрать путь.
Мой - это конский пот, звон мечей с утра,
Серая крепость, спрятанная во льду.

Но если к двери дома подступит мрак,
Если придёт слепой беспощадный враг,
Брат и сестра, зовите.
И я приду.


Текущий статус - 49.068
sam_newberry: (за пультом... как ни странно - бритый)
Вторник в "Сове и глобусе" - день декламации мрачных стихов. Нет, шучу, конечно, никакой такой традиции нет, и заводить её я не собираюсь, но сегодня пускай будут мрачные стихи. Тем более, что так много кому из друзей плохо - может, их ободрит осознание, что всё может быть и сильно хуже. Поэтому в нашем эфире - правильный пост-нуклеар. На самом деле я просто, как и вчера, случайно наткнулся на картинку. И вдруг понял, что знаю, помню и люблю одно стихотворение, к которому эта картинка идеально подходит в качестве иллюстрации. Как-то вот так. Да, традиционно прошу прощения у автора за то, что взял на себя смелость немного переразбить строчки и знаки препинания.

Арахна Раттус, мать пауков и крыс,
и тех из нас, кто переживёт эту зиму,
когда внутренний голос мне приказывает: "Молись",
я молюсь - тебе, поскольку иначе невыносимо.

Арахна Раттус, богиня подземных нор,
переходов метро, паутин московских дорог,
научи меня хотя бы стрелять в упор,
если уж в спину я научиться не смог.

Арахна Раттус, скажи, как нам стать сильней,
раз уж мало кому доведётся стать слабым и старым.
Расскажи же, мать, чему нам учить детей
после долгожданного
ядерного
удара.


--(с) [livejournal.com profile] chipsaestrella

Текущий статус - 13.142
sam_newberry: (Default)

Первый пост нового года даже не пришлось обдумывать. Только добрался до интернетов, только открыл ящик с входящими - а там находится потрясающее от уважаемого [livejournal.com profile] helkanaro. Оно, собственно, ниже. До сих пор не встречал ничего, столь же точно и кратко передающего одиночество космоса. Да, оно местами рвано, местами самую малость излишне, на мой вкус, концептуально, но от этого не перестаёт быть охуенным. Грамматика авторская, я, как обычно, лишь взял на себя наглость чуть-чуть переставить знаки препинания и в паре мест переразбить строчки. Ну, за космос. За последний рубеж человечества. За пламя в небесах. Все там будем - если и не мы, то наши дети и внуки.

Чтобы заметить, как начинается непорядок, необязательно быть учёным.
Хьюстон, у нас проблема - третьи сутки подряд горизонт остаётся чёрным.
Каждый из нас носит в себе взлётную полосу и вокзал.
Мы пока ещё не забыли,
как это: когда поднимаешь к небу глаза -
и глаза становятся голубыми,
и в ноги сквозь мёртвый камень толкается палуба корабля.
Пить эту синь и зелень во все зрачки, говорить друг другу: "Земля..."
Потому как - а что ещё говорить друг другу,
если в каждом горит и бьётся земная ось?
Чёрная плоскодонка идёт по лунному грунту, просвечивая насквозь.

Хьюстон, у нас невозможная ночь, хочется что-нибудь видеть ясно:
гаснущий парус, серебряный спутник, призрака в капюшоне, чужое лицо.
Хьюстон, всё тихо, но отчего-то кажется - здесь опасно.
К этому можно привыкнуть, в конце концов.
Перебирать неподвижную пыль, убивать тишину и скуку,
сниться друг другу гуляющими под дождём.
Чёрная плоскодонка идёт по лунному грунту.
Хьюстон, у нас проблема - мы никого не ждём.

Мы остаёмся последней данью невидимым пристаням, полупрозрачным снам.
Не отвечай, чего там, перепиши нас по именам,
повесь на стене в два ряда чёрно-белые фото -
мы лгали, когда улыбались фотографу, и поступали верно.
Всё было верно.
Хьюстон, отбой. Не до этого, извините.
Мы ни при чём, нам ни холодно, ни горячо.
Каждый из нас - свой собственный спутник на длинной орбите.
Каждый - свой собственный призрак, стоящий за левым плечом.

© Екатерина Перченкова


Текущий статус - 94.035 (заморожено)

Profile

sam_newberry: (Default)
sam_newberry

April 2017

S M T W T F S
       1
2 3 4 5 6 78
9101112131415
16171819202122
23242526272829
30      

Syndicate

RSS Atom

Most Popular Tags

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Sep. 24th, 2017 12:17 pm
Powered by Dreamwidth Studios