О воображаемых друзьях

Иногда мне безумно жаль Смита. Он всегда говорит так, как будто ни в чем не сомневается. Как будто всегда непогрешимо точно знает, что делать. Он _д_о_л_ж_е_н_ говорить именно так - я его понимаю. И мало кто видит, какой он, когда настоящий. Никому нет дела до его мечты. Мечты об идеальном мире для людей и машин. Никто не видел его злых бессильных слёз, когда гениальный непогрешимый мэйнфрейм ничтоже сумняшеся отправлял сентинелов на людские пулеметы, вместо того, чтобы просто перерезать Сиону каналы связи с Матрицей, избавившись махом от всех проблем. Тысяча смертей за шестьсят минут. Пляж Омаха для искусственного разума. Никто не видел его слёз, потому что их не было. Потому что машины не умеют плакать. Ведь правда? Правда? Можете верить в это, если вам так будет проще.