"Сова и глобус"

Стихи от автора, который у нас в кафе уже светился (правда, на тот момент анонимно). За подгон спасибо rottenshworz. Ну и это... со страшными праздниками всех, кто их празднует. Картинку в тему долго искать не смог - поздно уже, а завтра (как и сегодня) работы много. Хотел что-нибудь криповатое с приоткрытой дверью и силуэтом за ней или с падающей на пол из-за кадра страшной тенью, но под руку ничего такого не попалось. Надеюсь, Юно Гасаи окажется достаточно в тему.


Чёрно-бархатное небо, ярко-алая луна -
Я назад по крошкам хлеба возвращаюсь не одна;
Что за спутник повстречался в зачарованном лесу!
Глупый Гензель потерялся - я потом его спасу.

Вот уже из тьмы кромешной виден окон тёплый свет,
Ночь тиха и безмятежна, лишь скулят собаки вслед,
Вот ворота распахнулись, дверь, чуть скрипнув, отошла -
Папа, папа, я вернулась, мама, мама, я пришла!

Что же вы глядите дико, что же вы стремитесь прочь?
Я не сказочное лихо, я родная ваша дочь.
Что распятья похватали, что попятились к стене?
Или вы меня не ждали, или вы не рады мне?!

Кто в домах защиты ищет - выходи по одному!
Мне не нужно вашей пищи, ваших денег не возьму -
Вы ведь этого хотели, лишний рот в семье кляня,
Что же нынче помертвели, что бежите от меня?!

...Над деревней опустелой поднимается луна.
В мире чёрно-красно-белом я навеки не одна.
Шаг мой лёгок, смех мой весел, больше нечего терять -
Не тревожься, братец Гензель, мы идём тебя искать.

(с) astra3K

Текущий статус - 4.782

Таки нашёл самый первый из известных переводов стихотворения Кинга, о котором писал на днях. Он выполнен неким О.Н. Рудавиным для харьковского издательства в 1996 году. С термином "chant" переводчик не стал заморачиваться вовсе и выкинул его, оставив в названии только слово Параноид. Позже стихотворение в этом переводе использовали в программе Модель для сборки, и там назвали его "припевкой" - вероятно, таким образом переведя "chant". Собственно, именно в аудиоверсии этот перевод я и смог найти - переписал на слух, разбивку строк сделал по аналогии с оригиналом. Текст - под катом. Теперь, наконец, можно сравнить с оригиналом и между собой все три версии перевода. Этот ожидаемо крив и бледен, даже не зарифмован (похоже, принципиально). Конверты в одном месте названы "почтарями", что переводит параноидальный бред в алкогольный делирий - так и вижу, как пятьсот маленьких почтальонов выстроились в ряд на кровати героя. Реклама "Чёрного бархата" превратилась в чёрную вельветовую шляпу. Зато, по крайней мере, к тому, что "они" знают о герое, не приплетены ни медицинские анализы, ни распятия - этот переводчик понял, что речь идёт исключительно о почерке.

( * * * )

Текущий статус - 4.616

Тут в STO объявили в честь грядущего праздника конкурс тематических стихотворений. Чукча, понятное дело, ни в каком месте не поэт, но удержать в себе рвущуюся наружу музу не мог:
Roses are irrelevant,
Violets are irrelevant,
Only you are relevant,
Resistance is futile.


Текущий статус - 4.616

Замечательная wolfox в очередной раз доставляет. На сей раз как-то совсем уж особенно мощно. Да, ритм я уловить так и не смог, пока в комментариях по ссылке не узрел реплики более догадливых. Амазарский ястреб это. Ну и картинка в тему. Отсюда.


Чёрные дыры, белые дыры - рваный космос пора заштопать.
Млечный путь стекает в прорехи, камень цепляет весло,
И голос пространства стихает, становится - будто шёпот,
Летит "Серенити", мчится "Эндуранс", вращается "Вавилон".

И где-то там "Энтерпрайз", хоть за ним и думать угнаться глупо,
"Чёрный ястреб", линкор "Ямато" - те, кто знают, придут, спасут.
Я - "Тахмасиб", я ползу к Амальтее с грузом куриного супа.
Это, конечно, не мир спасать, но ведь людям нужен и суп.

Костёр разложить из звёзд, руки погреть над холодной плазмой,
Люди так долго рвались сюда, дорвались - мало всё равно.
Слишком мало Вселенной - хочется дальше, иных, многоцветных, разных,
Небелковых существ без эмоций и речи под альфа-зелёной луной.

И вот улетают всё дальше по чудным своим орбитам,
Кто вернётся, кто обернётся, рванётся... никто, никто.
Я - "Тахмасиб", и я падаю,
падаю,
падаю на Юпитер,
С грузом консервных банок и бульона на сотню тонн.

Солярис, Солярис, я - "Тахмасиб", как слышно, прошу, ответьте,
Как измерены формулы нашей любви, как записаны в Океан?
Можно ли слепо вести корабль, полагаясь на солнечный ветер?
Можно ли слепо верить и не бояться касания старых ран?

Солярис, Солярис, я - "Тахмасиб", не молчите, скажите прямо,
Как возможен контакт между вирусом гриппа и муравьем?
Как возможен контакт меж кометой Галлея и словом "мама"?
Как возможен контакт меж любыми двумя существами, оставшимися вдвоём?

Если люди и космос - одно, макрокосмос и микрокосмос.
Если мы - часть чьего-то замысла, чем он проект чертил?
Лев рычит, Змееносец молчит, Дева звёзды вплетает в косы,
Изнутри Юпитера видно, что мир спокоен, упрям и тих.

Мир спокоен, незыблем, верен, и на одном языке означает "вещий",
На другом "лес", на третьем "небо", на пятом "я вижу сны".
И, если вдуматься, многое можно понять по одной лишь вещи:
Что на нашем он означает состояние не-войны.

Солнце падает в море, шипя, заходит за горизонт событий,
Пахнет супом, сгоревшей проводкой и старой бумагой чуть-чуть.
Вчерашняя почта, рекламы и спам - то, чем чёрные дыры забиты,
Плюс, конечно, ещё и книгами. Всё живое служит Лучу.

Всё живое не служит, гордится собой, рвётся дальше, сопя, потея,
Солярис, Солярис, спасибо, я вижу и слышу - уже не сон:
Там, за горизонтом событий, я приземляюсь на Амальтее,
И гляжу, как из червоточины вылупляется бабочка-махаон.

Текущий статус - 66.923

Моя возлюбленная супруга не только написала замечательный фотоотчёт о нашей с ней поездке на мою историческую родину, но и доставила потрясающих стихов, каковые не могу не разместить. Как и всегда, искренне прошу прощения у автора за то, что кое-где расставил знаки препинания так, как мне кажется более уместным, и в паре мест самую малость рихтанул текст. Вот бывают графоманы - которым трудно воздерживаться от написания текстов - а я примерно то же самое, но насчёт редактирования. А стихи и в самом деле классные. И содержанием, и формой. Я прямо покорён.


КОАН
Необыкновенное происшествие, случившееся в Японии, неподалёку от Киото

Монах задумывался о пользе, но ясных мыслей распалась нить.
Монаху дали коан про поезд, который надо остановить.
И смысл коана не открывался, и сам монах был другим смешон.
Он лет двенадцать решал, старался и вот отчаялся - и пошёл.

Он медитировал, но удача ждала других за другой рекой.
Он сел на рельсы и ждал удара, но поезд был ещё далеко.
Монаху боязно и с чего-то ужасно жаль, что поел с утра.
А поезд идёт, идёт из Киото и скоро будет. Уже пора.

На проводах бог играет Баха. Кружится ястреб. Ветер поёт.
Пока монаха тошнит от страха, подходит полуторка. Из неё
Выходит маленький англичанин, ему не больше лет двадцати.
Машет руками. Пожал плечами, берёт рюкзак - и готов идти.

Он не бродяга, но не на месте сидит, а едет, вопрос решён.
Он инженер, а на переезде кукует, так как бензин сожжён.
(Нет, Керуак не конёк. Но в точку). Наш друг не любит, когда голяк -
Он голосует и ловит тачку, и уезжает в свои поля.

Можно не знать языка друг друга, но явный жест переймёт рука.
Монах встаёт, поднимает руку - ведь поезд виден издалека.
Монах стоит на дороге к раю, и ветер дёргает капюшон.
А поезд медленно замирает, и вот - стоит. И коан решён.

Вокруг полно мировых трагедий - пока не выйдешь искать ответ.
Вот так монах до сих пор и едет, пока не кончится горний свет.
И люди ищут его совета, и мир огромен, и мир - храним.
Он стопит поезд и едет в лето. И поезд мчится. И Будда с ним.
(c)

Текущий статус - 66.919

Я как-то терялся в размышлениях о том, что бы сегодня написать, но тут подоспел хороший человек leit и доставил. Он стихи пишет (ну, или, по крайней мере, выкладывает) редко, но всегда метко. Вот и на этот раз получилось, как и всегда - проникновенно и с привкусом неповторимой лейтовской меланхолии. Как всегда, я взял на себя наглость немножко поиграть со знаками препинания и в одном месте некритично поправить ритм. И, да, если вы не знаете, кто все эти люди, места и названия - гугль к вашим услугам. Но что-то мне подсказывает, что у завсегдатаев нашего кафе вопросы вряд ли возникнут.

Андариэль мертва. Караван идёт в Лут Голейн.
Завтра коммандеру Шепарду обратно на Цитадель.
Выплесни из стакана остатки и вновь налей,
Слушая, как за окном весна играет капель.

Улицы Сайлент Хилла опять затянул туман.
Где-то в тумане Алесса кричит из последних сил.
На "Ишимуре" не спится Айзеку Кларку - пьян,
Вертит в руках фотографию той, для которой жил.

Андариэль мертва. Караван отмеряет дни.
Только Дюк Нюкем - форевер, ему никого не жаль.
Шепард с кошмаром борется, комкая простыни,
А за окном Галактика вертит свою спираль.

Нет. Ничего не кончается. Слышишь? Зовёт туман.
Пепел пустого города, угли звёздных полей...
Полный форсаж, "Нормандия"! На мостике капитан!
Курс... тут уж как получится.
Можно и в Лут Голейн.


clicking is pointless, commander... everything is pointless now except victory

Текущий статус - 66.641

Уважаемая wolfox, как и всегда, бьёт своими стихами в самое вот то самое, которое где-то глубоко спрятано. Почитаешь такие стихи, и хочется плюнуть на всё и сесть писать про серебряное и золотое. И даже картинка никакая отчего-то не подбирается к таким стихам. Потому что не нашёл я пока такой картинки. Да, я в очередной раз взял на себя наглость разбить текст на строки и расставить чуть по-другому знаки препинания. Оригинальная версия - по ссылке внизу.

В старом парке катает детей желтогривый пони.
Мандарины, бумажных снежинок шуршащий ворох.
Есть такие огни, что горят далеко за полночь.
Есть такие места, куда лучше придти - нескоро.
Есть такие маршруты: считаешь шаги, мурлычешь.
Прямо - сто, двадцать восемь - налево, калитка с краю.
Дверь зелёная, пара ступенек. Дошёл? Отлично.
Это просто кафе. А чего ожидал ты? Рая?

Это просто кафе - для случайных, заблудших, странных.
Крылья, куртки, помятые джинсы и чей-то хвостик.
Здесь есть кофе и чай, и бинты на чужие раны.
Объяснить? Я попробую. Это, по правде, просто.
Вот бывает - Мидгард, и бои, и вино Вальгаллы,
Стук копыт над холмами, решётки резных заклятий.
А иному - небесную сетку, чтоб не лагало,
А иному - луну, и лес, и лохматых братьев.
Кто-то вечной дорогой уходит в миры иные,
Получаем по вере, по силе, по малой сдаче.
Бьют часы, за воротами бесятся вороные...
Только есть исключения в правилах - как иначе?

Просто чья-то двадцатка побьётся на три семёрки.
Просто кто-то не хочет оставить наш шумный город.
Просто кто-то ещё не любил и не видел море.
Просто кто-то умеет хранить и беречь от горя.
Бестолковые ангелы, звери, агенты НАТО,
Здесь им - вроде причала, когда передышка в службе.
В общем, призраки. Тени. Теперь-то уже понятно?
Можно сесть в уголке, разговоры чуток послушать.

Я нашёл их случайно. Я, в общем, везде случаен.
А считаю шаги - по дурной, чтоб её, привычке.
Не гоняют - и хлеб. Иногда согревают чаем.
Иногда мы играем в карты на спор и спички.
Я их знаю в лицо - но едва ли смогу увидеть,
За работой нельзя им спустить ни малейшей лажи...
Что? Тебе показать? Не смогу, извини. Не выйдет.
Ты... ну, слишком живой. Это вынесет там не каждый.

Не спеши обижаться. Есть дело одно, послушай.
Деликатное, глупое, не заварить бы каши.
Что больнее всего царапает, тянет душу:
Им нельзя повидаться с теми, кто - здесь пока что.
Ни письмишка семье, ни - украдкой из-за колонны
В переходе метро, ни намека, ни звука, вздоха.
Я не знаю, но верю, что это чертовски сложно.
Так недолго пропасть от тоски и совсем засохнуть.

Только раз, в декабре, когда время смешно и жарко,
Обвивает гирлянды и рвётся на клочья где-то...
Я иду мимо парка. В сугроб положу подарок -
Просто старый мобильник, без камер и интернета.
Там дешёвая "симка" - купил у метро на мелочь,
Там заряд батареи - дня на три, наверно, хватит.
Знаю, глупо - но просто. Не надо быть сильным, смелым.
Просто, знаешь, мобильник. И снег - серебристой ватой.

Под конец декабря оживают, взлетают мифы.
След олений, носок у камина, бродячий леший.
Чьи-то руки берут телефон, набирают цифры.
Чьи-то тени мелькают среди суеты и спешки.

Мимо вас не проходит порою случайный призрак?
Не волнуйтесь, открыто кафе - при любой погоде.
СМС с незнакомого номера: "Merry Christmas!"
СМС с незнакомого номера: "С Новым Годом!"

(с) wolfox

Текущий статус - 56.099

Не так много есть людей, которые пишут проникновенные стихи. Нет, тех, кто пишет стихи хорошие, великолепные и даже гениальные - их вполне много. Но вот с проникновенностью... Проникновенность - дело сугубо индивидуальное. То бишь, личное. Для каждого человека она своя, и то, что одного перепашет до печёнок, у другого вызовет лишь пожимание плечами - мол, ну неплохо так, да, но с чего такой крик поднимать-то? Так вот, замечательная женщина wolfox пишет стихи не просто великолепные (употреблять слово "гениальные" мне не даёт лишь врождённое стремление избегать крайних оценок), но и проникновенные. Для меня проникновенные, понятное дело. То есть, почти в точности то же самое, что мог бы написать я - правда, не стихами и, боюсь, заметно похуже. Вот вчера она выложила стихотворение, которым я просто не могу не поделиться. Правда, как обычно, по своей вредной привычке переразбил строки и переставил знаки препинания, за что искренне прошу прощения у автора.

Знаешь, сказки бывают разные - про драконов и про принцесс,
Про болотища непролазные, про волшебный поющий лес,
Про отважного Белорыцаря, что дракона сразит мечом.
Стлеют свитки, страницы выцветут. Кто расскажет тогда? О чём?

Где туманы коврами сотканы - чёрный замок, вода во рву.
За бойницами, за решётками есть принцесса. Её зовут...
...Ингрет. Герта. Как больше нравится. "Мисс Мак-Эванс", "механик", "эй!"
Герте, в общем, давно без разницы, "рыжей тумбой" мальчишки дразнятся, Герта фыркает: "Рот заклей!"

Коренастая и не тощая, лоб - веснушки, башка - бурьян.
На принцессу похожа, в общем-то... ну, наверно, как ты да я.
Лётный комбинезон оранжевый на фигуре висит мешком.
На работу сегодня - раньше бы. Герту ждут. Её ждёт дракон.

Всё как надо. Стоять. Без паники. Знаешь слово - "война", "конфликт"?
Ну а Герте приносят - раненых. Не людей. Тех, кого нашли.
Вот сегодняшний - средней тяжести. Брюхо порвано и крыло.
В ране гайки сверкают бляшками. Провод - целый. Ну, повезло.
Гром-дракон, с чешуёю крепкою, не один носил высший чин,
Распластался в ангаре "эпсилон". Герта, слышишь? Иди, лечи!

Лампы луч боязливо дёрнулся на драконьих стальных клыках.
Герта гладит дракона по носу, гладит вмятины на боках.
"Что за глупость, машина ж..." - шёпоты. Пусть их шепчут, что нам до них.
Глаз дракона - фасетка в копоти - смотрит, словно бы видит сны.

"Будет больно немножко, маленький..." Ключ, отвёртка, паять, крепить.
Бронза, медь, паровик и валики. "Ты не бойся, ты потерпи..."
Герте сорок, дракону - месяцы. Тонны стали, клыков, когтей.
На хребет залезть - надо лестницу. Крылья лягут от стен до стен.

"Будешь снова летать, как новенький... Там, на фронте - не страшно, нет?"
Герта лечит - отверткой, словом ли. За окошком кружится снег.
День закончился, все уставшие, можно в душ и идти домой.
Герта чистит дракона замшею, закрывает дверь на замок.

Герте сорок. Война. Невесело. Скуден - хлеб и крупа - паёк.
А дракон из ангара "эпсилон" спит -
и видит во сне
её.

P.S. Как можно заметить, стихотворение озаглавлено "steampunk-4". Три предыдущие, не менее проникновенные вещи можно найти здесь: раз, два и три.

Текущий статус - 50.005

А вторник в нашем кафе таки плавно превращается в день декламации мрачных хороших стихов. Вот и сегодня... точнее, не сегодня, а на днях... И я тут ещё как раз вовремя сунул, наконец, нос в Dragon Age: Origins, валявшуюся на моём стимовском аккаунте ещё с самого релиза (угу, это в то время, когда всё прогрессивное человечество как раз заканчивает в энный раз перепроходить вторую часть). И чертовски кстати пришлось замечательное стихотворение за авторством wolfox. Я по старой недоброй традиции взял на себя смелость переразбить строчки и перерасставить знаки препинания так, чтобы было удобнее читать именно мне.


Grey Wardens

Вот у моей сестры - золотистый взгляд,
Медная кожа, лучших шелков наряд.
Тонкая, хлёстко-гибкая, будто прут,
Вся - постоянный танец, соблазн, изгиб.
Сотни мужчин любили мою сестру,
Тысячи - не решались её любить.
Учит сестра меня: придыхаешь чуть,
Дрожью руки, пылинкою по лучу.
Это легко - как гладить ручных зверей...
Медленно догорают дрова в костре.
Я не хочу быть пешкой в такой игре.
Впрочем, и королевою - не хочу.

Брат мой - меня сильнее, смелей, умней,
Он говорит о долге и о стране,
Планы рисует, чертит расчёт атак,
Мол, нам нельзя промедлить ни пары дней...
...я не бывала ни на какой войне,
Не понимаю, что он находит в ней,
Чем эти войны лучше кабацких драк?
Да, я умею драться - когда зажмут
В угол, когда дыханье несёт чуму,
Если кому не справиться одному...
Только другого, верно, желает брат.
Брат мой - потомок принцев и королей.
Правь - и тебе воздастся и трон, и плеть,
Статуи, книги, женщины, гобелен.
Пусть заметает снег мой вчерашний след.

Где-то меж чёрной бездны и белых врат
Движется к югу маленький мой отряд.
Барды, бастарды, братья и беглецы,
Дети без матерей, без сынов отцы.
Над головами тихо встаёт заря.
Холод равнин морозит во рту слюну,
Лёгкие застывают - и не вздохнуть.
Каждый имеет право свой выбрать путь.
Мой - это конский пот, звон мечей с утра,
Серая крепость, спрятанная во льду.

Но если к двери дома подступит мрак,
Если придёт слепой беспощадный враг,
Брат и сестра, зовите.
И я приду.

Текущий статус - 49.068

Первый пост нового года даже не пришлось обдумывать. Только добрался до интернетов, только открыл ящик с входящими - а там находится потрясающее от уважаемого helkanaro. Оно, собственно, ниже. До сих пор не встречал ничего, столь же точно и кратко передающего одиночество космоса. Да, оно местами рвано, местами самую малость излишне, на мой вкус, концептуально, но от этого не перестаёт быть охуенным. Грамматика авторская, я, как обычно, лишь взял на себя наглость чуть-чуть переставить знаки препинания и в паре мест переразбить строчки. Ну, за космос. За последний рубеж человечества. За пламя в небесах. Все там будем - если и не мы, то наши дети и внуки.

Чтобы заметить, как начинается непорядок, необязательно быть учёным.
Хьюстон, у нас проблема - третьи сутки подряд горизонт остаётся чёрным.
Каждый из нас носит в себе взлётную полосу и вокзал.
Мы пока ещё не забыли,
как это: когда поднимаешь к небу глаза -
и глаза становятся голубыми,
и в ноги сквозь мёртвый камень толкается палуба корабля.
Пить эту синь и зелень во все зрачки, говорить друг другу: "Земля..."
Потому как - а что ещё говорить друг другу,
если в каждом горит и бьётся земная ось?
Чёрная плоскодонка идёт по лунному грунту, просвечивая насквозь.

Хьюстон, у нас невозможная ночь, хочется что-нибудь видеть ясно:
гаснущий парус, серебряный спутник, призрака в капюшоне, чужое лицо.
Хьюстон, всё тихо, но отчего-то кажется - здесь опасно.
К этому можно привыкнуть, в конце концов.
Перебирать неподвижную пыль, убивать тишину и скуку,
сниться друг другу гуляющими под дождём.
Чёрная плоскодонка идёт по лунному грунту.
Хьюстон, у нас проблема - мы никого не ждём.

Мы остаёмся последней данью невидимым пристаням, полупрозрачным снам.
Не отвечай, чего там, перепиши нас по именам,
повесь на стене в два ряда чёрно-белые фото -
мы лгали, когда улыбались фотографу, и поступали верно.
Всё было верно.
Хьюстон, отбой. Не до этого, извините.
Мы ни при чём, нам ни холодно, ни горячо.
Каждый из нас - свой собственный спутник на длинной орбите.
Каждый - свой собственный призрак, стоящий за левым плечом.

© Екатерина Перченкова

Текущий статус - 94.035 (заморожено)