Принцесса и дракон

[sam_newberry]

Не так много есть людей, которые пишут проникновенные стихи. Нет, тех, кто пишет стихи хорошие, великолепные и даже гениальные - их вполне много. Но вот с проникновенностью... Проникновенность - дело сугубо индивидуальное. То бишь, личное. Для каждого человека она своя, и то, что одного перепашет до печёнок, у другого вызовет лишь пожимание плечами - мол, ну неплохо так, да, но с чего такой крик поднимать-то? Так вот, замечательная женщина wolfox пишет стихи не просто великолепные (употреблять слово "гениальные" мне не даёт лишь врождённое стремление избегать крайних оценок), но и проникновенные. Для меня проникновенные, понятное дело. То есть, почти в точности то же самое, что мог бы написать я - правда, не стихами и, боюсь, заметно похуже. Вот вчера она выложила стихотворение, которым я просто не могу не поделиться. Правда, как обычно, по своей вредной привычке переразбил строки и переставил знаки препинания, за что искренне прошу прощения у автора.

Знаешь, сказки бывают разные - про драконов и про принцесс,
Про болотища непролазные, про волшебный поющий лес,
Про отважного Белорыцаря, что дракона сразит мечом.
Стлеют свитки, страницы выцветут. Кто расскажет тогда? О чём?

Где туманы коврами сотканы - чёрный замок, вода во рву.
За бойницами, за решётками есть принцесса. Её зовут...
...Ингрет. Герта. Как больше нравится. "Мисс Мак-Эванс", "механик", "эй!"
Герте, в общем, давно без разницы, "рыжей тумбой" мальчишки дразнятся, Герта фыркает: "Рот заклей!"

Коренастая и не тощая, лоб - веснушки, башка - бурьян.
На принцессу похожа, в общем-то... ну, наверно, как ты да я.
Лётный комбинезон оранжевый на фигуре висит мешком.
На работу сегодня - раньше бы. Герту ждут. Её ждёт дракон.

Всё как надо. Стоять. Без паники. Знаешь слово - "война", "конфликт"?
Ну а Герте приносят - раненых. Не людей. Тех, кого нашли.
Вот сегодняшний - средней тяжести. Брюхо порвано и крыло.
В ране гайки сверкают бляшками. Провод - целый. Ну, повезло.
Гром-дракон, с чешуёю крепкою, не один носил высший чин,
Распластался в ангаре "эпсилон". Герта, слышишь? Иди, лечи!

Лампы луч боязливо дёрнулся на драконьих стальных клыках.
Герта гладит дракона по носу, гладит вмятины на боках.
"Что за глупость, машина ж..." - шёпоты. Пусть их шепчут, что нам до них.
Глаз дракона - фасетка в копоти - смотрит, словно бы видит сны.

"Будет больно немножко, маленький..." Ключ, отвёртка, паять, крепить.
Бронза, медь, паровик и валики. "Ты не бойся, ты потерпи..."
Герте сорок, дракону - месяцы. Тонны стали, клыков, когтей.
На хребет залезть - надо лестницу. Крылья лягут от стен до стен.

"Будешь снова летать, как новенький... Там, на фронте - не страшно, нет?"
Герта лечит - отверткой, словом ли. За окошком кружится снег.
День закончился, все уставшие, можно в душ и идти домой.
Герта чистит дракона замшею, закрывает дверь на замок.

Герте сорок. Война. Невесело. Скуден - хлеб и крупа - паёк.
А дракон из ангара "эпсилон" спит -
и видит во сне
её.

P.S. Как можно заметить, стихотворение озаглавлено "steampunk-4". Три предыдущие, не менее проникновенные вещи можно найти здесь: раз, два и три.

Текущий статус - 50.005