Repairing stuff...

"Молоток, отвертка, горелка... Тестер, кусачки, изолента... Упорство, мат, пинки... That's all it takes to make this fucking piece of theoretically flying junk ACTUALLY FLY... Срань..."

Ньюберри погасил экран текстового процессора и закурил. В ангаре было темно - тени разгонял лишь луч одинокой переноски и малиново-оранжевый сигаретный уголек. За спиной полковника высился угловатый силуэт шаттла. Проклятая железка отказывалась делать что бы то ни было. Это уже даже не выводило из себя - после недели непрерывной ебли со ВСЕМИ комплектующими, от маршевого двигателя до сервопривода фонаря кабины, в мозгах полковника была лишь отупляющая усталость.

Он неторопливо докурил, с хрустом разогнул колени, вставая, и, подхватив ремкомплект, направился к шаттлу. Сегодня надо было еще успеть прогнать диагностику подачи топлива в маневровые сопла...